Читать книгу Диалоги со Смертью… о жизни - «Писака» Ежова - Страница 14

– Скучно мне, Писака.

Она появилась у меня за спиной. Резко и без предупреждения. Я как раз дописывала последние строки нового стихотворения.

Гостья бесцеремонно схватила мой листок. Приблизила к своему «носу». И начала читать вслух:

– «Какие в любви мы треклятые дураки. Ни ума, ни стыда, ни жалости. Полцарства готовы отдать за любимых. Вечные попрошайки: улыбнись мне, пожалуйста… Отпустить… А оно ремнями привязано. К коже пришито. Я на живую резала, а оно не забыто. Плавила воском, молола на жерновах. Смеётся, хохочет: „Не получается? Ах…“»

Я вскочила и попыталась дотянуться до листка:

– Не читай, пожалуйста!

– А чего это не читать? Ты же писала для читателей. Вот я и читаю. Не отвлекай.

Она продолжила:

– «Не получается. Плюну на свою боль. Лихо папаху из радости заломлю. Я – твой маяк и метафорический свет. Я тебя Очень. Очень. Очень Люблю. Сердце моё временами кричит и бесится. Как говорил Маяковский: „Если я стану тряпкой… вытри мной пол на одной из своих лестниц“».

Дочитав, она отшвырнула листок.

– Вот. Опять одно и то же.

Гостья встала в проходе между коридором и кухней. Сцепила руки в замок и заговорила:

– Что это? Скажи мне. Что это за сопли? Кому это интересно?

Я открыла рот, пытаясь ответить. Но она посмотрела на меня так, что желание возражать отпало.

Она продолжала:

– Я долго к тебе не приходила.

Я кивнула.

– Я долго ждала, когда ты прекратишь писать эту галиматью. Но, тебя несёт. Ответь мне. Кому. Это. Интересно?

Главным признаком того, что она начинала злиться, было дробление слов в предложении.

Получив право голоса, я заблеяла:

– Л-л-л-людям.

– Что ты заикаешься? Нормально говори.

Я проглотила комок. Это был первый и единственный раз, когда она меня ругала. Обычно только хвалила. Все два года…

Взяв себя в руки (как уж смогла), я начала говорить:

– Тема любви всегда была и будет интересна людям.

– Да ты что? – Сарказма ей было не занимать. – Да каждый человек тебе столько может рассказать об этой самой любви… У любого этих историй как песка в море… На весь твой век хватит. Это скука. Понимаешь ты, дурья твоя башка? Это ску-у-ука.