Читать книгу Панда - Поэт Берестовой - Страница 17

Ночь, одинокий фонарь.

Аптека, у двери матросы.

Руки мёрзнут в карманах,

кончились папиросы.

И этот ещё, товарищ,

в цилиндре на мокрой скамейке.

Сейчас бы в трактир на Пятницкой,

а лучше на Маросейке.

Липнет листва к подошве,

с ней листовки, бычки.

Ночь без тепла и света

расширяет зрачки.

Жаль, не курят матросы.

Пёс прибился, плетётся.

Слова нашлись и сложились.

Авось, и курить найдётся.