Читать книгу Не про это - Поэт на полставки - Страница 3

Я просто пил водку,

Ты просто пела шансон,

В баре, в дальнем углу, сторонясь блуждающих взглядов,

Твой мир – холоден, мой – перевёрнут вверх дном,

Я спросил: Может, танец?

Ты строго кивнула: Не надо.

Что-то было не так в духоте фиолетовых стен

Может всё оттого, что ты одна не смеялась

Лишь ждала свой куплет, а с куплетом ждала перемен,

И звонка от того, с кем давным-давно попрощалась..

Ты сказала, что имя всего лишь акроним судьбы,

Я не верю в судьбу, но безумно хотел твоё имя

Прошептать, промолчать, прокричать

В высоту с высоты

Это было сумбурно. Едва выносимо.

Ты пела шансон… Я глотал из горла пустоту,

И старался не слушать слова,

Лишь бы мимо, не в сердце,

Сам себя убеждал, что по-глупому выбрал не ту…

Понимая, что лгу, и мне попросту некуда деться.