Читать книгу Prometheus - Poet SoloWay - Страница 3

По утрам я пью энергетики,

А по вечерам пью снотворное.

По-моему, есть что-то притворное

В моей ежедневной эстетике.

По ночам я питаюсь фастфудом,

А иногда не питаюсь вовсе.

Я люблю амфетамин и осень,

И не буду идеальным другом.

Когда-то я мечтал стать актёром,

Потом хотел открыть магазинчик,

Но жажда рассказывать о личном

Сулит в стихах рассказать о многом.

В стихах рассказать о сокровенном —

Идёт понижение градуса.

Поэт внутри из грёз и хаоса,

А снаружи спокойный, наверно.

Знаю, запомнят поля и пастбища,

Лощины и пенный берег Сенежа,

Как я старался остаться с теми же

И при этом оставаться жаждущим.

Но, увы, с годами обещания,

Подвластные реформам мышления,

Растратив актуальность, обнищают,

Приближая к нулю круг общения.

И немного добавляют грусти

Некогда родные изгибы кисти,

Которые однажды были сутью

Рождения поэтической мысли.

Всё это окутывает в тоскливость,

Не утрачивая при этом радость.

(Блуждая между прожитых массивов,

Обретает содержание старость).

Я наливаю тебе виски с колой. Снова.

Дрожащей рукой на алкогольной почве.

Впрочем, это не станет тебе подмогой

В панических атаках ночью. Как помочь?

Блестит черноватой дымкой твоя ухмылка —

Рэд Лейбл невольно заставляет смеяться.

Вкратце, тебя так же спасёт, когда в обнимку

Нарушим приличие дистанций (в танце).

И когда ты не вспомнишь своих проблем (совсем),

Значит, виски сумел излечить тревогу.

Пробуй оторваться от стакана, и затем

Мы пройдёмся с тобой до порога (в ногу).

Я усну этим летом лицом в помойке;

Лягу на картонку, обмотаюсь пакетом,

Так и просплю до лучезарного рассвета,

До радужной трели соловья и сойки.

Я усну этим летом в тесной мусорке,

С кошкой от одиночества подружусь.

Допустим,

Урчание станет хрустальной музыкой,

Так сладко играющей с трепетом и грустью.

Я усну этим летом на старой свалке,

Мечтая никогда не просыпаться с кем-то.

Мне от людей отказаться совсем не жалко,

Жалко, если самому не стать человеком.

Былое вернётся ночью: раннее детство.

Белеет ноябрь, и снежное покрывало

Окутало перед сном озорного младенца,

Упрямо не хотевшего засыпать без мамы.

Былое вернётся ночью: талая заря.

Лиловое небо пахнет ванилью и миррой.

Когда гордые звёзды до конца догорят,

Ребёнок узнает о скоротечности мира.

Былое вернётся ночью: седые грозы.

Наивный подросток стоит у старого сквера.

Зачем ему руки в кровь о чёрные розы?

Зачем ему в любовь эта нелепая вера?

Былое вернётся ночью: баночка чернил.

Первое стихотворенье корявым слогом.

Раз уж что-то бьётся в его мятежной груди,

Значит, поэзия станет для него итогом.

Всё в моей жизни прекрасно, и вроде бы

Есть друзья, надежда, есть молодость.

Но у меня нет ни дома, ни Родины,

Мне сегодня случайно вспомнилось.

Я прихожу после работы в квартиру,

Чтобы продолжить копаться в груди;

Я готов душу дарить целому миру

В надежде обрести этот мир внутри.

Тетрадные листья опять пожелтели;

Так бывает с приходом сентября.

Словно чужой лежу я в своей постели,

И чужой внутри самого себя.

Я лежу на любимой с детства подушке

Со страхом, что скоро наступит мрак.