Читать книгу Сны - Полина Добролюбова - Страница 10

                  На сером небе – черные птицы тяжелые.

                   Голых деревьев воздетые скорбно лапы.

               Умер король. Но на троне уже сидит новый.

             Могильщик счищает землю с ржавой лопаты.

              В слезах фаворитки пакуют свои панталоны.

             И изгнанный шут оборвал бубенцы на одежде.

              Все знают: иные забавы приветствует новый.

Но в тюрьмах и шахтах все будет как раньше, как прежде.

          В холодных крестьянских лачугах темно и убого.

               И выжить в суровую зиму сумеет не всякий.

            Но что до того королю? Он – избранник у бога,

                   О чем у епископа записи есть на бумаге.

                  Ему бы войну покровавей и новые земли,

                Пиры вечерами, красавиц влюбленные очи.

           И чтобы вассалы ползли, как презренные змеи,

      К ногам королевским в надежде на сладкий кусочек.

        Ему бы вершить судьбы мира движеньем мизинца,

          Сжигать города и свергать венценосных кузенов.

          Одна лишь проблема: ночами все чаще не спится

             И слышатся в шорохе каждом обман и измена.

      И мысли о собственной смерти, как черви в могиле,

             Не глядя на титулы, сердце терзают и гложат.

           И знает король: даже самый богатый и сильный

          Сверх божьего срока секунду отмерить не может.

          А в домике ветхом под старой суровой рогожкой

        Сопит безмятежно уставший чумазый крестьянин,

               И снится ему сытный ужин и эля немножко,

                   И хворосту из лесу на зиму полные сани.

   И смерть ему видится доброй и мудрой старушкой,

 Похожей на мать, что давно уже в Царстве Небесном.

   И Ангелы, словно детишки, играют друг с дружкой

   В волшебном краю, где ни горя, ни боли телесной.

      Что утром начнется война, крестьянин не знает.

             И что вся деревня сгорит, не ведает тоже.

   Он сны свои смотрит – и тихо в подушку вздыхает

   О жизни, которой в реальности видеть не может…

 Король этой ночью не спит – он готовится к битвам.

       Доспехи сверкают, ржут сытые кони капризно.

      Не дело монарха скорбеть о несчастных убитых.

      За славу не жалко и тысяч непрожитых жизней.

      И знают лишь ворон, сидящий на черной осине,

        Да Ангел, бредущий по миру убогим бродягой,

  Что будет повержен король. И бесславно он сгинет.

          И новый правитель получит корону и флаги.

      А старый могильщик получит монету за службу,

       И эля от пуза напьется в ближайшем трактире,

   И будет со смехом рассказывать внукам, как нужно

Могилы копать тем, кто думал, что царствует в Мире.