Читать книгу Нить Ариадны - Полина Мербаум - Страница 10

Эта рана намного глубже, чем излечимая годами,

Чем забытая, как в похмелье, и подслащенная медами,

Она нежная, как соцветья бело-кремовых макадамий,

Протянувших густые кроны над имперских дворцов садами.

Невозможно вдохнуть вовсю, не боясь, что она прорвется

Разрушительным, словно смерч, ураганом воды прольется,

Превращаясь не то в огонь, не то в лужи зловонной дряни,

Омрачающей твой покой и рисуя закат в багряный.

Шепчешь на ухо – всё прошло, всё истлело, покрылось пылью,

Но мне страшно открыть глаза и понять, что всё стало былью,

Я навеки запомню воздух, что лепился в руках, как вата,

Невозможно узнать и в метре ни родного отца, ни брата,

И промозглая тишина раздавила, легла на груди,

Размозжила о твердь-асфальт эмбриона мечты о чуде.

Это помнится, как вчера – все гримасы и все детали,

Только повесть, как мир, стара – ещё наши деды видали,

Сотни раз написали песнь, в поколения передали

И не верили наотрез, что мы жали не те педали.