Читать книгу На плотной земле. Стихотворения - Пётр Мамонов - Страница 119

Как-то все это пахнет тухлятиной.

Ритмы зеленые белой стены.

Из клетчатых окон несет отсебятиной,

Ветры протянуты вдоль белизны.

Руки протянуты… Их протяженность,

Цепкость, лиловая мягкость и томность

Вся, как оранжевый пульс барабана.

Ногти лимонные, пальцы – вараны.

Жизнь между ритмов фонарь зажигает,

Тужится кругло и днями мелькает.

Я весь пунцовый сижу на скамейке,

Дождь темно-серый из матовой лейки.