Читать книгу На плотной земле. Стихотворения - Пётр Мамонов - Страница 3

Пустеет осень,

все сходит с рук.

И в цифру «восемь»

заплелся круг.

Рябину ветер

трясет мне вслед.

И так заметен

вчерашний след.

Я жду морозов,

чтоб смерзлась грязь.

Чтоб ветер слезы

сушил, крутясь.