Читать книгу Переплетения - Пётр Скоба - Страница 36

Росчерк пера, кисти мазок…

Жизнь, словно вечности глоток.

На сгущении тёмных красок

Мы делаем больший акцент,

На существование светлых масок

Отдаём меньший процент.

Один я или, может быть, одинок?

Скажи, седовласый пророк,

Кто из людей великих мог

Летать без крыльев, ходить без ног?

Помолчав, он мне ответил:

«Иногда я сам без крыльев летаю,

Но я не великий, – тут же отметил, —

Чем дальше, тем больше внимаю».