Читать книгу Беларусь моя дорогая - Р. Б. Великомир - Страница 10

О деревья ветер трется,

Ветви расчесать пытаясь,

То он плачет, то смеется,

Летит, летит он, спотыкаясь.

Ничто ему уж не помеха,

Сам себе он господин,

Порой ему и не до смеха,

Над всеми он ведь властелин.

Согнуть, сломать, а может, нежно

Смахнуть весеннюю пыльцу —

Решать ему. Но не небрежно,

Не как коварному слепцу.

В ответе он за все страданья,

Что, разгулявшись, натворил,

Ведь слышал он не раз рыданья,

Не раз он пыл свой усмирил.

Ему чего-то не хватает.

А может, нежного словца?

Что дух и силу в нем питает?

Спросить бы нам у мудреца.

И как найти подход к владыке?

Как дружбу с ним нам завести?

А может, у миров на стыке

Ответ на все приобрести?

Вот так в неведенье блуждаем,

Не зная, где искать ответа.

Лишь от бессилия вздыхаем,

Гадая: у кого ж спросить совета?