Читать книгу Сплетница - Рашид Алиев - Страница 7

С отцом все воскресенье не разговаривала. Особенно после того, как никаких следов удара сковородки на его хрупком теле обнаружено не было.

– Ульяна!

Нет меня. Показательно проходим мимо.

С бабулей за новое прозвище тоже бы поквитаться надо, но она не со зла же. Да и не помнит, наверно, как обозвала вчера. Склероз и маразм, что поделать.

– Яночка!

Ох, уж эти мужчины… До чего приставучи… Ну неужели не понял, что его показательно игнорируют?!

– За пивом сгоняй в три прыжка!

Может, сам пойдешь в моих три пинка?.. За пивом ему еще… Идем мимо этого алкаша.

– Ты не слышишь, что ли?

И слушать не хочу. Всем видом показываю, что доставка сегодня не работает. Воскресенье – выходной, как-никак.

Это срабатывает: за бухлом поперся сам. Приходит через двадцать минут, запыхавшийся. Видимо, так пива хотел, что аж бежал до дома… О, протягивает колу… Подкупить решил.

– Садись, поговорим, – произносит.

Снисходительно смотрю на этот черный газированный напиток в его руке.

– Или тебе пивка? – спрашивает на полном серьезе.

Чего? Совсем уже сдурел?

– Да не дуйся ты! – ставит колу на стол, вытаскивает пиво. Открывает и тут же выпивает полбутылки. Ну не алкаш ли? На трезвую голову извиняться слабо?

– Налей колу.

– Не хочу.

– Да для меня налей…

Вот хамло… Доставка сегодня не работает, но и в официантки я не устраивалась.

– Сам налей.

Встает.

– Ну и мне тогда налей, – прошу.

Ага, какой там… Подошел ко мне, сел рядом, за плечи обнимает. Думает, растаю.

– Доченька, ну что же ты так… Не обижайся на меня… – господи, а перегару-то, будто полбутылки водки без закуски выжрал сам на сам.

– Я же не виноват, что ты у меня такая «гром-баба»!

Рука инстинктивно отталкивает его, и он плюхается на пол. Е-мое, неужели уже в голову дало так, что даже на стуле удержаться не может! Смотрю на него с шоком в глазах.

Он поднимается намного проворнее, чем новый одноклассник. Видно, пиво еще не совсем подействовало. Рискует снова сесть рядом. Ладно, лишь бы опять что-нибудь не ляпнул.

– Один-один, ладно… – признает нехотя. – Давай мириться! – обнимает меня. – Обещаю, больше свою пухляшку обзывать не буду!

Ну как вот с ним, а? Не зря говорят, что на дураков не обижаются. Я не виновата, что это ты слишком тощий, а все, что толще сардельки, для тебя неестественно?.. Что толку объяснять пьяному человеку? Ладно, простим на сто первый раз. Но в следующий раз лучше не стоит.

Обнимаю в знак примирения. Что-то у него захрустело… И звук такой издает, будто коньки сейчас отбросит. Лишь бы бухло свое на меня не срыгнул… К тому же, не виноватая что, что так сильно его люблю. Аж до хруста в его позвоночнике…