Читать книгу Письмо ребенку - Регина Александровна Шульжевская - Страница 2

Шаг, ещё один…

Давай, Региночка, давай! Ты справишься, девочка моя, – говорю я себе, и с этими словами падаю на пол. Трясёт. Дикое головокружение. Продолжить путь возможности нет. Тело предательски отказало мне, потеряв связь с мозгом. Отключаюсь…

В соседней комнате находится мой восьмилетний сын. Я пытаюсь крикнуть, но язык, который в обычной жизни всегда являлся моим союзником, в этот раз встал на сторону сопротивления. Не могу говорить, онемело лицо, а этот холод в ушах и американские сверхскоростные горки в голове не дают сосредоточиться, но я в сознании. Что это, инсульт? Неужели в свои 33 года я стану недееспособной обузой для детей своих? Тьфу! Прежде чем стать обузой для них, будет правильно задаться иным вопросом: кто детей моих воспитывать будет? Они же совсем маленькие! Сыну восемь, а дочери почти четыре. Неужели им суждено пройти по моему пути? После этой мысли из тёмных уголков моего сознания проявилась травма детства, давшая о себе знать лёгкими мышечными судорогами в центре живота. Затошнило, зато тело стало воспринимать команды.

– Ползи в сторону ванной комнаты, Региночка, – приказала я, и принялась выполнять приказ. Холодная вода и крик: «Платон, звони девочкам на работу!» – это всё, на что хватило сил. И я рухнула, абсолютно обесточенная, на плитку где-то между комнатами. Холодно. Очень холодно. Неужели это конец? Как так? Разве так может быть?

Я, конечно, слышала про такое, но никогда не думала, что может произойти, так сказать, взаправду, и тем более со мной! Но факт остаётся фактом, как и то, что моё тело лежит на полу, а в голову лезут воспоминания всей жизни. Правду говорят, что в такие моменты человек оглядывается назад и смотрит на свою жизнь с иной высоты, как сторонний наблюдатель. Плачь ребенка сменяется песней Аллилуйя и вот я тут…

В старом обшарпанном дворе ни души. На качелях качается маленькая и очень грустная девочка. Ноги подкашиваются: я узнаю её, но не решаюсь подойти.

Бегу со всех ног по знакомым дворам и всё новые воспоминания одно за другим всплывают из подсознания яркими картинками, обрастая подробностями.

***