Читать книгу Жена не по плану - Регина Янтарная - Страница 3

Милана

Влетаю в офис как угорелая, словно за мной гонятся.

Впиваюсь взглядом в часы.

Чёрт! Опоздала  на сорок минут!

Представив перед собой разгневанное лицо Сан Саныча, устремляюсь вперёд.

С утра я старательно готовилась к проекту года, как называл его  мой босс Кабаков. Уложила волосы. Надела деловой костюм, который сидел на мне как влитой.  Нанесла едва заметный макияж и блеск на  губы. Осталась довольна своим внешним видом. У потенциального заказчика не останется даже тени сомнения в моей компетенции…

Пролетая мимо зеркала в холле офисного здания, увидев собственное отражение, потрясённо отшатнулась.

На меня оттуда смотрела  другая я. С  растрепанными волосами, ошалевшими глазами. Пуговицы рубашки расстёгнуты.

Стопорюсь, чтобы привести себя в порядок. Но сила ускорения, с которой неслась вперёд, меня подводит. Теряя равновесие, качаюсь. Наворачиваю каблук…

А-аа!

Прислонившись спиной к холодной стене, снимаю туфли. Морщась, кручу в руках.  Полная засада, – каблук сломался.

Чёрт! Как не задался день с утра, так и катится по этой колее!

Сначала Марк выговаривал мне в детской в присутствии дочери. Потом это недоразумение на дороге, когда все проезжающие машины, как сговорившись, в течение десяти минут игнорировали мой автомобиль, не пропуская на соседнюю полосу. Потом этот злополучный звонок «любовницы» мужа… В довершение  всего  сломался каблук!

И как вишенка на торте, – самое главное, чего я так боялась.

Я опоздала на работу!

Наверное, спешить уже некуда. Ведь Кабаков очень доходчиво объяснял мне, как важен этот контракт для фирмы. И что мне грозит, в случае, если его провалю.

Постаралась – провалила, даже не приступив!

Я дизайнер. Работу свою  очень люблю. Дорожу ею. Марку моя работа не нравится. От слова абсолютно Он хотел видеть меня в качестве юриста или экономиста. Не то, чтобы я считала эти профессии банальными, просто по натуре я человек творческий. Если меня загнать  в жёсткие  рамки,  буду чувствовать себя как в заточении.

Поэтому благодарна мужу, что, в конце концов, он смирился и махнул на мои занятия рукой.

– Милана, делай, что хочешь! Можешь, вообще не работать. Ведь я содержу семью…

Его слова, конечно, лукавство. Ведь «содержит» он семью благодаря тому, что в наследство я получила  бизнес своего  отца.

Но я рада, что он перестал докучать мне  на тему, что я занимаюсь «глупостями». И не вдавалась в подробности того, «каким образом» содержит семью Марк.

– Ларина, ты уволена! –  слышу  над собой хриплый голос Кабакова.

Сердце моё  бахает.  Медленно сползаю по стенке вниз…

Нет!

Только не это!

– Не переживай, Миланка, – снисходительно утешает меня Борис, вальяжно откинувшись на спинку офисного кресла.

Долговязый рыжий Борис Митков – мой коллега. Точнее, бывший коллега. Мне только кажется или Боря действительно потешается надо мной? Ведь он метил на место АРТ – директора, которое пророчили мне. В случае, если я достойно справлюсь с этим грёбанным проектом.

Теперь путь к должности для Миткова свободен. Вот и радуется гад.

– Тебе же лучше! – ехидно комментирует он. – Будешь теперь свободным художником. Сама себе боссом. Хочешь – работаешь. Хочешь –  на диване валяешься с пультом от телевизора.

– Слушай, Боря, завидуй молча! – нервно обрываю я.

Судорожно думая о том, что теперь придётся самой искать заказы. Давать объявления в интернете, чтобы заполучить хоть что-нибудь.  Ведь связей я не наработала. Никогда не мечтала уходить в свободное плаванье.

Сметаю в коробку свои вещи с рабочего стола.

Всё произошло так стремительно. В голове полная сумятица. На глаза наворачиваются слёзы. Безумно обидно! Ведь я не сделала ничего плохого. А Кабаков выкинул меня, как щенка на улицу. Словно ждал, когда я оступлюсь.

Как же так?

Может, метил на моё место кого другого? Но не Миткова это точно. Зря он радуется. Сан Саныч ему не доверит столь ответственный пост АРТ – директора. Всегда отзывался о нём, как о посредственности. Хотя грош цена его словам! Ведь меня он хвалил. Что с того?

Ничего ему не стоит отречься от своих слов.

А если бы я заболела?

В аварию попала?

Тьфу-тьфу.

Что я несу? Совсем крышу сносит от стресса.

Чёрт!

Как навалилось – то всё разом. Да что же это за день такой!

Берусь за коробку. Пытаюсь изобразить улыбку перед притихшими бывшими коллегами. Новость о том, что меня уволили,  всех ввела в прострацию.

– Давай, помогу, – отстраняет мои руки Митков. – Донесу до машины.

– Да пошёл ты!

Вцепилась, не отпускаю.

– Лан, брось! Ты что думаешь, я не понимаю, какого тебе? Поддержать хотел морально, а ты злишься…

Нехотя убираю руки. Митков берёт коробку и первым идёт к двери.

– До свидания. Удачи вам в новом проекте…, – глотая слёзы, произношу я.

Вылетаю из кабинета вслед за Борисом.

Все вокруг смотрят на меня с сочувствием, жалостью. От этого мне только хуже. Опускаю голову, и спешно покидаю офис, словно сбегаю от жалостливых вздохов и взглядов.

Почему со мной поступили так  несправедливо?..

Приближаюсь к машине. Давлю на брелок сигнализации. Багажник открывается. Митков ставит коробку, разгибается и поворачивается ко мне.

– Хорошо, что позволила себя проводить. При всех говорить не хотел…

Поднимаю на него удивлённые глаза. О чём он? Рыжие конопушки на лице Бори задёргались.

У него всегда так в моменты сильного волнения.

– Кабаков не хотел тебя увольнять…

– Серьёзно? Не хотел, поэтому уволил?! – нервно захихикала я.

– Лан, ему кто – то позвонил. Я сам слышал, как он кричал, что не собирается увольнять Милану Ларину. Хвалил тебя. Называл незаменимой…

Зависаю от недоумения.

Кто мог звонить и настаивать на моём увольнении?..

Кого могла так взволновать моя скромная персона?..

– Конца разговора я не слышал. Ретировался. Боялся, чтобы  Сан Саныч не заметил, что я подслушал. Ну, а теперь получается, что его «уговорили». Надавили на него. Так что ты, Ланка, зла на него не держи. Время такое. Все выживают, как могут. У всех семьи, дети…

– Спасибо, Боря. За то, что  ты мне это рассказал. Камень с души снял.

– Если что понадобиться, звони, – с  дрожью в голосе бросает Митков. Разворачивается и уходит.

И когда это мы успели с Борисом так  сдружиться?

Всё время подкалывали друг друга.

А оно вон как вышло.

Плюхаюсь на водительское сидение. Завожу мотор и топлю педаль газа в пол.  Машина с визгом рвёт с места.

После разговора с Борей всё происходящее уже не кажется мне цепочкой случайных событий. Теперь всё это выглядит каким-то зловещим и очень закономерным.

Вцепившись в руль, кусаю губы.

Увлечённая работой,  отдавая всё своё свободное время любимой дочурке, на мир смотрела, словно сквозь розовые очки. Которые сейчас сорвали с меня. Вмиг слетел весь розово – дымчатый флёр со всего, что меня окружало.

Где тот триггер – точка отсчёта, после которой всё пошло не так?

Только сейчас понимаю, как мы отдалились с Марком за последний год. Ведь это случилось даже раньше, чем он стал одержим постом мэра. Гораздо раньше.

В последнее время мы и спали – то с ним в разных спальнях…

Муж начал сильно задерживаться сначала на работе.

Потом в своём выборном штабе.

Говорил, что не хочет тревожить меня, будить по ночам.

Какая трогательная забота о жене…

Милана, похоже, ты давно влипла и по полной.

– Катя, – набираю номер утреннего оппонента. –  Я готова  с вами встретиться прямо сейчас. Скажите, куда подъехать?

***

Прекрасный солнечный день. Лучи солнца скользят по окнам домов, отражаясь от них и ослепляя.

Я щурюсь и с удивлением смотрю на раскинувшийся передо мной элитный район многоэтажек.

Охватывает недоумение.

Впрочем, чего я ожидала? Что девушка Катя живёт в спальном  районе серых пятиэтажек?

Припарковав машину, пересекаю площадку перед домом и двигаюсь к подъезду.

– Простите, пожалуйста, – вежливо обращаюсь к старушкам, сидящим на скамейке возле дома. – Вы не знаете, здесь живёт Екатерина Русанова? Кажется, на десятом этаже, – неуверенно добавляю я, прикидывая по указанному в сообщении  номеру квартиры – этаж.

– Катерина? – говорит седая сухонькая старушка. – Да, она живёт на десятом.

– Мужчина такой представительный к ней всё ходит…, –  добавляет  другая соседка

– Молчи, Глаша! – неожиданно меняется в лице первая старушка. – Зачем вы интересуетесь? – с подозрением спрашивает она.

– Я из женской консультации медсестра.

– А-а! – облегчённо выдыхает она. – Тогда понятно. Ей уже пора…

Больше не слушаю бабулек. Нажимаю код, слышится характерный щелчок и дверь открывается.

С замиранием сердца вхожу в подъезд, иду к лифту.

Не знаю, чего я добилась, наводя справки. Хотела убедиться, что девушка Катя настоящая? Ну, да. Настоящая. А ещё у неё есть любовник.  Вполне вероятно, что он мой муж…

Похоже, сегодня день открытий. И этот день явно не мой!

Поднявшись на десятый этаж, оглядываюсь по сторонам. Здесь всего две квартиры. Топлю кнопку звонка.

Дверь распахивается практически мгновенно.

Не думаю же я, что Катя меня ждала.  Хотя, почему бы и  нет.

Разглядываю молодую девушку. Юная свежая платиновая блондинка. Лет двадцати. Скольжу взглядом по её фигуре.

Она в джоггерах и  свободной футболке. Но даже такая демократичная одежда уже не скрывает её живота.

Оценивающе скольжу по нему, –  месяцев шесть…

Веду плечами. А чего я, собственно, удивляюсь? Она же успела об этом мне сообщить по телефону.

Выходит, до последнего я надеялась. Цеплялась за мысли, что всё это просто развод.  Ждала чуда. Но его не произошло.

– Проходи, Милана, – широко улыбаясь, произносит молодая  хозяйка квартиры.

Не помню, чтобы мы с ней переходили на «ты». Но если и, правда, у нас с ней один муж на двоих.

То, какие уж тут условности!

Недовольно морщусь, переступая порог.

Окидываю взглядом пространство. Современная квартира – студия. Много свободного пространства и света.

– Пойдём на кухню. Я чай приготовлю, – деловито сообщает Катерина.

Нет, нет,  нет! Это слишком даже для такой самонадеянной девицы.

Не хватало ещё с потенциальной любовницей своего мужа чаи распивать!

– У меня нет времени, – рвано чеканю я. Пытаясь резкостью провести черту между нами. – Ты сказала, что у тебя есть доказательства, что отец будущего ребёнка  – Марк Полонский.

Стараюсь не смотреть на её живот. Мне больно его видеть. Словно он в укор мне.

– Да, есть. Сейчас принесу, – миролюбиво улыбается она.

Самоуверенная девушка. Констатирую сей факт.

Прохожу в гостиную, устраиваюсь на диване. Катя  уходит в другую комнату и возвращается с ноутбуком.

Хмуро наблюдаю  за её замедленными плавными движениями. Она ставит ноутбук на стол передо мной и включает видео.

Ошеломлённо залипаю взглядом на экран.

В главной роли мой муж… Не знаю, сколько длится это лицедейство. Но мне плохо.

Мир качнулся. Всё  дрожит внутри. Стягивается тугим жгутом. Бросает то в жар, то  в холод.

Зачем я занимаюсь моральным мазохизмом?..

Смотрю на то, как он целует другую.

Любит другую…

Взгляд становится невидящим. Не хочу на него смотреть.

Отворачиваюсь от экрана.

Сижу оглушенная.

Как больно ранит…

Вот так узнать, что твой муж – изменник.

Предатель!

Что любит он не тебя. Ему всё равно, что чувствуешь ты.

Не ты, не твой ребёнок, ни планы на будущее ничего для него не значат.

Вот чего мне не хватало всегда в муже – искренности. Вот почему, глядя на ласки, нежность, трепет Марка, когда он возился с ребёнком, всегда мне чего – то не хватало. Я думала, как мать ревную. Ан, нет! Всё было напускное, я это чувствовала сердцем. Но не могла себе объяснить. Не могла в это поверить.

А сейчас всё стало на свои места.

Не поздно ли пришло прозрение, Милана?..

Шоу на видео продолжается. Смотреть невыносимо. Слушать его ласковые нежные слова, обращённые к другой, – что – то  за гранью.

Внутри меня всё закипает.

Протягиваю руки и резко  захлопываю ноутбук.

Катя всё это время молча сидящая рядом, наблюдающая за моей реакцией, вздрагивает от неожиданности.

Но быстро приходит в себя.

– Я же говорила, Милана, что мы с Марком уже давно вместе. Он всё тянет с разводом из–за выборов. Но я, как ты понимаешь, – кивает на свой живот. –  Тянуть дальше не могу!

Резко поднимаюсь с места.

Окидываю взглядом пространство.

– Эту роскошную квартиру купил Марк? – хмуро спрашиваю я.

– Конечно, – довольная отвечает она. – Ему надоело скитаться со мной по отелям. Не мальчик. Олигарх, – с достоинством произносит она, словно говорит о достижении собственного мужа.

Олигарх… И кто его сделал олигархом?..  Усмехаюсь я.

Чувствуя себя последней дурой.

Так вот зачем он женился на мне.

Из–за наследства!

Неужели мне понадобилось семь лет, чтобы это понять?..

Семь лет я жила окружённая ложью, интригами, предательством.

Чтобы в один далеко не прекрасный день, узнать всё!

– Что ты хочешь от меня? – неожиданно для самой себя спрашиваю я.

– Чтобы ты сама от него ушла…, – невозмутимо отвечает Катерина.

Вскидываю удивлённо брови.

– Ты ведь понимаешь, что сейчас он ни за что не даст мне развода? – сдавленно произношу я.

– А как же его наследник?! – вызывающе произносит любовница моего мужа.

Бережно гладит себя по животу. Морщит свой лобик.

Как больно. Обидно. Всё это слышать. Видеть.

Марк всегда хотел сына. Наследника. Но никак не получалось забеременеть. Я предлагала ЭКО. Но он отказался.

Возможно, было уже поздно.

И у него была Катя…

– Ради сына он сделает всё! – мечтательно произносит  она. В упоении закатывает глаза. – Надо просто уйти без скандала, – поучает меня. –  Тихо и незаметно…

Ну, да! Не доставляя ему хлопот.

Этой девочке едва исполнилось двадцать лет. А она такая уже продуманная.

Молча выхожу из квартиры. Спускаюсь вниз. Прохожу мимо соседок.

– Та Катя – то оказалась?  – догоняет  меня в спину вопрос.

Не оглядываюсь, ускоряю шаг.

Приближаюсь к машине. Падаю на водительское сидение. Обессиленно опускаю голову на руль. Слёзы катятся безудержно по моим щекам.

Как это всё могло  случиться со мной?

Когда я успела так запутаться в своей жизни?..