Читать книгу Человек и природа - Рим Юсупов - Страница 118

Небо – чистый листок,

Что приснился тебе не во сне.

Только ветер бы смог

Написать на нём стих о весне.

Только ветер бы смог,

Этот скромный бродяга – художник.

Но сегодня и он

Ничего написать нам не сможет.

Он растратил свой пыл.

Отдохнуть от себя, ветер должен.

Если ты не забыл,

Лишь вчера рисовал он нам дождик.