Читать книгу Идущий в ночь. Сборник - Римид Нигачрок, Р. Нигачрок - Страница 3

Не надоело, нет, и крутится бобина

Пластинкой дней, разматывает ленту,

Мне повторить бы несколько моментов,

Не открутить, иглу назад не сдвинуть,

Симфония звучит, никем не сочиненная,

Из нот слагает грусть, и радостные тоны.

И даты падают, не желтый лист осенний,

Как книга толстая, уроненная на пол,

Их загребает время, как кошка землю лапой,

И барабаны бьют, дьячка над гробом пенье.

Не надоело, нет, и слух с годами тонок,

И детский плачь, и плачь святой иконы.

Рожденный мёртв, мертвец ожил и ходит,

Их отличить никак, глаза у них туманны…

Увидеть в музыке картины эти странные,

Жизнь-музыкант и шутит зло, и шкодит…

Не надоело, нет, любить, страдая просто,

На древе жизни ты всего один отросток.