Читать книгу Мысли в рифму - Римид Нигачрок - Страница 106

Сколько вас я сочинил,

К Вам я был суров, немил,

Гнал: «Уйдите поскорей,

Мне чужие все ж милей.

Вы, души забрав покой,

Всё текли с пера рекой.

Вы – наивные уродцы,

Сочиняю как придется,

Но хочу я совершенства,

И духовного блаженства!

Мне такие не годятся,

Ими только лишь стесняться,

Бог не дал мне дар поэта,

Ненавижу вас за это!..»

Пролетели сорок лет.

Был отцом, а нынче дед,

Но ничто не изменилось,

Вы набрали только силу,

Той же бурною рекой,

Не успеть писать рукой,

Сколько Вас пропало даром,

Но не чувствую я дара,

Лишь развил в себе привычку,

Не найдя к душе отмычку,

Может, я сошел с ума?

Пишет Вас душа сама,

Я же просто инструмент,

Надо мной эксперимент

Дух ли дьявол производит?..

Отпустил тогда поводья,

Как хотите, я весь Ваш!

В теле дружный ль экипаж,

Или дует всяк в своё?

Я-то кто же, ё моё!..

Дух ли ум, душа ли тело,

Настроенье то и дело

Изменяет плотность, цвет,

Голос ли сойдет на нет,

Тот, что вечно мне диктует.

Я судьбу хотел такую?..

…Про поэзию толкуют,

Вдохновенье ждут и ловят,

Дно второе ищут в слове,

Напрягают ум рифмовкой.

Вы же дали мне сноровку

Бегло строчки сочинять,

Что напишешь, не понять!

Графоман – болезнь дурная,

О себе я точно знаю

С того дня, как взял перо.

Сочинять стихи – старо!