Читать книгу Стихи. избранное - Римид Нигачрок - Страница 44

Неизменно в этом роде

так писал он много лет.

По бумаге ручкой водит

школьник, юноша и дед.

Темы всем давно известны,

темы все наперечет,

Мало слов, а мыслям тесно,

страсть без слов наоборот.

За спиной маячит критик,

тычет в темя: Ты балбес! —

Недовольства злые крики:

Что ты пишешь, что за текст!?

Всё, кричит в ответ, ни строчки,

принуждай не принуждай,

Не рожденный я в сорочке,

не поэт я, так и знай!

Критик враз преобразился,

ангел добрый за спиной:

Отдохни, коль притомился,

ты способный, Бог с тобой!

Пусть пока не получилось,

завтра выйдет, только верь,

Ты накопишь столько силы,

что откроешь в сказку дверь.

Не поверил…, но бумагу

всё марает день за днем,

Напрягает ум, бедняга,

и тетрадки жжет потом…

Неизменно в этом роде

так писал он много лет.

Коли есть нужда в природе,

пишет юноша и дед.