Читать книгу Школа. Цикл стихов - Римид Нигачрок, Р. Нигачрок - Страница 2

Одна есть подлинник, где факты неизменны,

Другая – вымысел, редакция, подмена;

Одна – экспромт, ошибок, где немало,

Другая набело старательно писалась.

Любой готов себя невольно убедить,

Что биографию полезно обелить,

За что постыдно, спрятать понадежней,

Нещадно вымарать места такие можно,

Добавить то, что не было в помине,

И биография достойная отныне.

Эй ты, пацан, постой-ка, не пугайся,

Тебе мне нужно важное сказать.

Кто я такой и вспомнить не пытайся,

У нас с тобой одна и та же мать.

Полвека между нами, но не пропасть,

Ты есть, каким я был, а я каким ты станешь,

Какой я путь прошел, тебе изрядно топать,

Забыть сумею то, заполнишь чем ты память.

Как был и я, ты робкий и стыдливый,

Но не серчай, с годами всё пройдет,

Как и влюбленность, страсти и порывы,

А лучше и не знать что будет наперед.

О чем ты, дядька, я не понимаю,

Наверно, просто шутишь пьяный,

Ведь ты старик, а мамка молодая,

Как ты сейчас, таким я разве стану?..

Ну, извини, пацан, иди своей дорогой.

Мы оба без отца, я мог бы дать совет,

Ведь я отец и дед, тебе не лгу ей богу,

Под шестьдесят, тебе же восемь лет.

И он ушел, не мог сказать я прямо,

Что он есть я, из будущего гостем,

Чтобы меня к груди прижала мама,

И лет мне было б только восемь…

По метрикам рожден на Сахалине,

В поселке Горки, что лежит в долине,

Где речек тьма, тайгой покрыты горы,

В тридцати верстах по бездорожью город.

Дальневосточник, да, островитянин,

И в те края меня порою сильно тянет,

Трехлеткой пусть свезли на Материк,

И по рассказам мамы, вычитал из книг,

Как будто лично помню, в самом деле,

Поселок, сопки, море, жуткие метели.

С тех пор минуло больше чем полвека,

Не соберусь никак на Родину поехать,

Хоть пару дней на остров, как в былое,

Душой под старость, может, успокоюсь.

По существу чужой мне край далекий,

Но и судьбы начало всех путей истоки.

Циркуль дуги, не круги рисует,

В Красноярске вонзилась игла.

Под хмельком сам собою красуясь,

Увеличу в масштабах дела.

Замеряя с востока на запад

Путь, зигзагом он будет длинней,

Все нарезки, разрывы, этапы,

Всех событий мельканье и дней.

И не дуги, а пики метаний,

Между – между, туда и сюда,

Пустоцвет суеты вычитая,

Сплошняком не найдется следа.

Карта плоская, щупай не щупай,

Ни вершин, ни провалов, ни зги,

Самого не рассмотришь под лупой

Средь полей, островов и тайги.

Я-то знаю, кто там обитает:

И пацан, и студент, и солдат;

Там весна и пора золотая;

Под крестами родители спят.

Чертит циркуль прерывисто, косо,

Север, юг, и на запад, восток,

Оставляет он точками россыпь

Моей памяти сладостный сок.

Карта только цветная бумага,

Не ищи, путь судьбы не найдешь,

Память, словно бездомный бродяга,

Там уютно и дом, куда вхож.

Много точек и много отметин,

Сахалин, Красноярск, Виттенберг,

И места незабытые эти,

Циркуль, где замедляет свой бег.

да с чистого листа,

пройдя через забвение,

отмыть былого тени,

душа опять чиста?

Не смерти ли портрет?

Фантазией поэт,

Философ иль ученый

за недостатком знаний

себя, других обманет,

а как разоблаченный,

шокирован открытьем —

за жизнью жизнь небытие,

иное состоянье,

без имени, и личной

нет памяти, вторичны

земные достоянья,

«я» в целом раствориться,

дела забудешь, лица,

себя забудешь…. Это —

Фантазия и только.

Дави на газ до полика,

живи на всю катушку,

пока ты в теле бренном,

а жизнь – твоя арена.

Ешь яства иль горбушку,

одетый скромно, с шиком,

иль златоуст, заика,

былое – достоянье,

и каждый миг прожитый,

как ценности храни ты,

и откажись заранее,

чем жил на свете белом.

Ты вечный дух – не тело,

пока ты любишь – вечный,

живой, пока стремишься,

всё дальше, глубже, выше,

пусть век и скоротечный.

«На минуточку!..

Погадаю, дорогой! —

Как репейником

Цепляется рукой, —

Дай копеечку,

О счастье расскажу,

На ладошку,

Если хочешь, погляжу».

Не желаю знать,

Цыганка, отойди!..

Всё – моё, что

Ожидает впереди,

Ты кому-нибудь

Другому погадай,

Про любовь ему соври,

На чувствах поиграй.

Знать не хочется,

Что будет, даже пусть

Я с тоски своей,

С печали удавлюсь,

Или что еще

Назначено судьбой.

Я не стану

Разговаривать с тобой.

Надо женщину любить —

Говорила разве мама?

Разъясняла, как любить,

Чтоб любовь не стала драмой?

А любить, что значит слово?

Нежность, ласка, пониманье?..

И любить весь мир готовый,

Где берет ребенок знанья?

Видит он, как папа нежен

И приветливый с супругой,

Или видит он иное:

Как враги они друг другу?

Или мама скажет сыну:

Папа твой плохой мужчина!

В голове уж у ребенка

Каша, хаос, чертовщина…

То ль любовь такая штука,

Когда любят, но дерутся,

Иль она бежит за двери,

Как об пол разбилось блюдце?

Когда мама лечит ранку

На коленке шалуна,

И тогда на нежность пальцев

Так похожая она?

Иль с букетом в дом приносят

Эту чудную любовь?

Сам смекает, но не спросит,

Не ответят, отругают:

Ты пока еще не вырос,

Что ты можешь понимать!?

Слышит он, как папа злится,

Костерит как папу мать.

В книгах, фильмах, всюду,

Всюду о любви да по любовь,

Что же значит это слово,

Он гадает вновь и вновь:

«Когда девочка мне скажет,

Ты хороший, мальчик, друг!?

Когда бабушка мне скажет,

Ай, помощник, вырос внук!?

Когда папа отругает

За испорченную вещь,

А потом меня научит

Ремонтировать, беречь?».

Все как будто лучше знают

Про любовь и как любить.

То голубками воркуют,

То не могут дружно жить.

Он кричит: Какая стерва!

Сволочь ты! – кричит в ответ.

Вот такие представленья

У ребенка с малых лет.

Вырос он, семью бы надо,

В нем же страх: Не торопись!

Пусть она неотразима

Красотой, душою – рысь!

Про любовь мурлычет нежно,

А потом ударит больно

Прямо в сердце: Сволочь, гад!..

Холостому же привольно,

Ты мужчина, а не раб!..

А найди, чтобы любила…

Ищет, ищет, не находит,

Тратит время, деньги, силы,

Перебрал немало женщин,

В каждой видит только мать,

Но не ту, какую любит,

Нежно хочется обнять,

А другую, всё плохое,

Что в ней видеть не хотелось.

Стыд и страх в нем поселился,

Любит женщин неумело,

Потому что не учили

Его женщину любить!..

Самому придется парню

Научиться как-то жить.

Да, начинал и бросал мемуары:

Молодой еще, рано, не старый.

То казалась судьба интересна,

То о ней говорить неуместно,

Где прошел, незаметен уж след,

Сколько радостей, столько и бед.

Но опять возникало желание

Память лет не отдать на заклание,

И бумаге хотя бы доверить,

Чтоб не так ощущалась потеря

Лучших памятных дней из былого.

Но писать мемуары не ново,

Если есть что поведать потомкам…

Если жил незаметно, негромко

Среди разных обычных героев,

Что я ценное миру открою?..

Как душою страдал незаметно,

Как работал, любил беззаветно,

Как я верил в успех вопреки

Неудачам?.. Но все старики

Беззаботную молодость ценят,

Сколько не было бед и лишений.

В первый раз – это частая фраза!

И простые начнутся рассказы:

Я влюбился впервые в пятнадцать,

И в такую красавицу, братцы,

Идеал, что нельзя описать!..

Рано, сын, говорила мне мать,

Прежде школу закончи, сынок.

На свиданье бежал со всех ног,

Я влюбленный – какие уроки!..

А теперь и в семье одинокий,

Старый, немощный, прямо беда…

Вспоминать, так уж дальше айда.

Лето, речка, купанье, забавы,

И каникулы выйдут на славу,

Если с другом «загонишь хорька»,

Пусть ранетка незрело-горька,

За крыжовником сбегаешь в горы,

И катание в зимнюю пору

На коньках и на санках, и лыжах…

Чем старее, тем к детству мы ближе,

Тем охотней о нем вспоминаем.

А писать мемуары – задача иная:

Очевидец, участник событий страны,

И певец и хранитель живой старины;

Томик затертый, значок «октябрят»,

В пионерских ли галстуках фото ребят,

Билет комсомольца, открытки, газеты,

Военная форма… святые предметы,

Как личные вещи и связь со Страной.

Из перечня ценностей нет ни одной

В моей драгоценной шкатулке,

Но нет и последней в помине! Прогулки

Проводит лишь Память в былое.

На гнойные раны забвенья – алоэ,

Чтоб высосать стыд из болячки…

Писать мемуары – такая задачка,

Уму пусть посильна, но совесть

Фальшивое чувствует в слове…

Начинал и бросал описанье ни раз

Хроники фактов холодных, рассказ

Без скуки прочесть невозможно,

А если в три короба врать и безбожно,

Так разве то есть мемуары?..

Такое творенье не нужно и даром!

Писатель на выдумку просто мастак,

Коль Бог оставляет на темени знак

Таланта, а я же целован небрежно.

Но дух и душа остается мятежна,

Им суть подавай и правдивость!

А кто не герой, тот ничто. Справедливо?

Оставим пока добродетель в покое,

И факты из жизни своей приоткроем,

Найдем ли, чем можно гордиться?..

Без явной причины бывает, не спится,

И прошлого тени обступят толпой,

Так душу охватит тягучей тоской,

Что если бы мог, перенесся назад

В детства и юности сказочный сад.

Тот сад – ностальгический бред!..

Страстно любовь воспевает поэт,

Придумав прекрасную Даму.

В реальности что? Мелодрама!

Или трагедия, фарс, но не тема

Писать мемуары. Похожие все мы

Судьбами, есть лишь нюансы.

Одной ли страны, иностранцы,

Важно и прежде, чем жил человек,

На что он потратил себя и свой век.