Читать книгу Стиши. 2009—2022 - Рита Мурашова - Страница 3

Где он хранится – души моей урожай?..

Тихое поле. Родители. Бабушка. Дед.

Скорлупка яйца хрустит, стоит самую малость нажать,

слабо белеет во вспаханной борозде.

«Тихое поле, я вырасту из тебя!

Ты необъятным не будешь казаться уже!»

Как в колыбели катаясь, землицей пыля,

шарик картошки врезается в серую жесть.

…В сказку как будто твоя превращается быль.

Что ни судьба, видно, так повелось искони:

жизнь рассыпается в затхлую серую пыль

погреба, самых любимых навек схоронив.