Читать книгу Желудь - Рома Эр - Страница 43

На цыпочках ушли веснадцать слов,

Осталось лишь веснадцать многоточий.

Пунктир, тире, пунктир – и вот улов,

Подсчитанный неопытным рабочим:

Шершавый снег, холодная зима,

Уставшая от снежно-нежной вязи,

Гул праздника, дотошная луна,

И оттепель – из грязи прямо в князи…

Любовь весны – болезнь, но только вновь,

Ее хотят здоровые приблизить

На йоту, обезкрашивая новь,

Стирая кулаком озябший иней.