Читать книгу Евгений Белкин. Сезон 01 - Роман Арт - Страница 2

Зачем придумали, вообще, стихи писать?

Хореи с ямбами и прочий амфибрахий…

Порою хочется послать всё это на хуй

И так, как было, прозой рассказать.

Но вот опять слетятся музы и амуры,

Когда смеркается вечерняя пора,

И будто слышен скрып гусиного пера,

А не щелчки ключей клавиатуры.

Не принесут ни славы, ни бабла

Слова, в размер составленные рядом,

Но отравить способны, словно ядом,

Ответные недобрые слова.

Так для чего ж писать и кто читатель?

Ужели в этот виртуальный век

Такой найдётся в мире человек,

Чтоб стал стишков каких-то почитатель?

Скорей, отнюдь. Но надо понимать,

Что прекратят сменяться дни и ночи,

Настанет час предстать пред светлы очи

И показания за все дела давать.

Из заповедных десяти основ

Все понемногу что-то нарушают:

Жену у ближнего, к примеру, возжелают

Иль создают кумиров из певцов.

На небесах таких грехопадений

Никто б от скуки вынести не смог,

И потому, оставив декалог,

Желают позитивных впечатлений

И вопрошают, искренне любя:

«Чем племя человечье ты прославил?

Земной удел навеки ты оставил

Прекраснее, чем был он до тебя?»

«О, я репостил, силы не жалея.

Котятками, и фотками детей,

И изреченьями умнейших из людей

Я интернеты сделал красивее».

«А был ли благ твой путь земной?»

«Куда же блаже? Я ведь даже

Был на работе крайне важен.

Начальник был доволен мной.

На мне одном была забота:

С утра его опередить

И полный чайник вскипятить

К его приезду на работу.

Вообще, я скромно жил и тихо:

Не доставляя никому вреда,

Я и добра не делал никогда,

Но не чинил и лиха.

Бывали, каюсь, дни такие

Что лишнего порою пил,

Но никогда жену свою не бил,

И на свои бухал, не на чужие».

«Великой волей дан тебе был разум.

Как мудро ты распорядился им?»

«Я миссию терранов проходил

И протоссов всех изничтожил разом».

«Всевышний, он, наверное, дебил…

Таких в котёл бросать засранцев,

А не под кущами средь агнцев

Селить, чтоб он нектары пил».

Тут враты огненной геенны

Перед безумцем растворились,

В них тут же бесы появились,

Несут трезубцы охуенны.

И грешник на колени пал,

И молит, и в поклонах бъётся.

В итоге, бедный, признаётся:

«Ведь я стихи ещё писал!»

«Вот как? Искусство доставляет!

Стихи его несите мне!

Постойте, черти, в стороне,

А там посмотрим, чьим он станет».

Том со стихами достают.

Вот фолиант на длань ложится,

И за страницею страница

Пред светлым взором предстают.

Но вскоре взор, что так блистал,

Совсем становится невесел:

«А забирайте его, бесы.

Такой хуйни понаписал!»

***

Нет в жизни проку от стихов,

После неё, по ходу, тоже,

И вклад поэтов так ничтожен

В сравненьи с замыслом богов.

Увы, не каждый оказался

В том месте и на том пути,

Где он сумел себя найти,

И в памяти людской остался.

Но я, хотя бы, попытался.