Читать книгу На вылет - Роман Башаев - Страница 22

Река поплавками нервов

Щетинится на луну.

И мысли – рыбёшки-стервы,

Не выловить ни одну.

Не взять за сухие жабры,

Не бросить среди песков,

Добившись от них хотя бы

Тонюсеньких голосков…

Не ведать им сковородки,

Не маслиться на губе.

И, может быть, самородки

Уносят они в себе…

Оскалятся, уплывая,

Протухшие от голов,

А я под мостом на сваях

Продолжу нелепый лов…

/2012/