Читать книгу Мой взгляд - Роман Горовой - Страница 115

Улетал на игрушечных крыльях,

Словно детством латая провал,

Бросил шпагу, сражался на спицах,

Деревяшка, об жернов сломал.

Сколько спицей заколотых мельниц,

Великанами стынет в степях,

Был героем, как в той детской сказке.

Дон Кихот? … не смешно, «Олигарх».

Не сходили улыбки на лицах,

«Доброхот» вот лошадку отдал:

«На, сынок, забирай, пригодится,

От детей вороной, Буцефал».

Отпустили «сынка» из больницы,

Чтобы в людях свой век доживал,

Наше время не может смириться,

Если ты не скопил капитал.

Наплевать, тот старик был не болен,

Просто, он угодил на войну,

Где вчера, был защитник и воин,

А сегодня во вражьем плену.

Всё как в детстве, Донбасс братских штолен,

Но в могилы бросают, «свои»,

Кто решил, что ты жить недостоин,

Так как, жить не способен во лжи.

Ветеран, той Великой Победы,

Пацаном, убежавший на фронт.

Растоптали внучки, душу деда,

Под «зиг хайль» выпрямляясь во фрунт.

Оборвали с груди память, ленту,

Им на праздник завязанной в бант,

Задрожали, слабея коленки,

За собой, слыша крик: «Оккупант».

Сумасшедший, размазаны лица,

Но как в детстве, он снова в строю,

Чтобы насмерть стоять, чтобы биться,

За принцессу, державу свою.

Сумасшедший, а кто всё же болен,

Тот старик, что, не веря глазам,

Не смирившись, с бандитским разбоем,

Бросив вызов, не выдержал сам.

Или ты, не увидев уловки,

Перед пряником, падая ниц.

Сыр бесплатный, кладут в мышеловку,

Не затем, чтоб мышей накормить.