Читать книгу М.И.Н.У.Я. Сборник стихов - Роман Кулиев - Страница 7

Теперь вы – пыль, всего, увы, И не скрипите медной вилкой

Об блюдце голое; зимы

Не наблюдаете из ссылки. Я

слышу тихое дыханье, Иль вы сжимаете мне сердце?

На снимках живо увяданье

Вашей пролысины в Венеции. К

уда? На что дымится жизнь, В масштабах сосуществованья?

Купить в уценке спелых дынь – Смысл дерущего страданья?

И если так, кричим мы – аве, Держа над головой секиры, Только чтобы глас кортвый

Переварил сие под лиру. Д

жон Донн уснул? И вы

Оставили и испарились

В широтах легкой синевы – Не исписались – но изжились. Э

то упадок, иль величье, Конечно, ни черта не пан ты, Также далек, как Береатриче

Недосягаема для Данте. Н

о я пишу, себя забросив. Вы… не Есенин, но не хуже. Вы – вечно дышащий Иосиф, Один Иосиф в этой гуще. И ль под эгидой Мичигана, Небрежно ручкою набросив, Под коркой написали странно

Вместо Иосифа, лишь – Joseрh. К

акие буквы заключили, В манящей тиши, далеке?

Отныне – живы, живы, живы, Как Низами, Гомер, Рильке.

– Конец-