Читать книгу Нас писали два года - Романова - Страница 13

Стихи не растут, как цветы в горшке,

Не растут как у любящей матери дети,

Не лежат как выигрышный туз в рукаве,

И не светят в глаза мне лучом на рассвете.

В безумном потоке идей и мыслей,

Мне трудно поймать и слагать порой.

Я будто безумец, стремящийся к выси,

До которой никак не достать рукой.

Я познала иной, душевный язык,

И говорю на нём у вас в головах.

Слова – водопад, чистый родник,

Замёрзший в ваших глазах.

Я заложник себе, я себе тюрьма,

Рифмую, на грани шизофрении.

Я узница творчества, сошедшая с ума,

Заключена в стенах стихиатрии.