Читать книгу Цветополь - S. I. - Страница 12

Осень. Прохлада, а в обуви влага.

Подштопаны боты, мокры, без подкладок.

Но пофиг, ведь дана уму крипторамма —

развеять все смыслы поэтским дурманом.

Листы под руками и ручка зубами

выводит кривые умышленно прямо.

Виднеются строки – мышленья пороки —

«я болен. я туп. я опьянен!…»

Так вот эти люди! Так вот эти скряги!

В думах его все описаны грязью.

От имени тысяч он пишет в себешнем:

«Я чувствую червей! Я чувствую трэшность!»

И в белой горячке aka вдохновенье

мерцают зорницы в зерне охмеленья,

и листья бумажные строками марят:

«я не был готов к этой паре!»