Читать книгу Философ и Я - Саныч Алёшин - Страница 2

Стихов не много,

Они у меня,

Как наши дороги.

Кто живёт в столице Урала,

Тот знает, что дороги.

Смотря, как ударение,

Падает, на слоги.

Люди твердят,

Дураки и дороги.

Кто ходит по ним,

И кто читает эти строки,

Не будьте строги,

Это ничего не изменит,

Не изменюсь я,

Бьюсь об заклад,

Что и вы тоже.

Таков человек,

Его природа,

И соответственно,

Наши дороги.

На улице,

Октябрьская осень,

И как то не очень,

На колее, колея,

Дорога – петля,

Ведёт в никуда,

Мысли не те,

И погода не та.

Зачем мы тут?

В этом вся суть.

Выбирая свой путь,

Я не выберу другой,

Привычный он стал,

а другой – дорогой.

Пройдемся со мной.

И вот мы на площади,

Пощади нас Господи,

Стоит Памятник Ленину,

напротив Мэрии,

Между ними дорога,

Первая в городе,

1905 года,

Ручная работа.

После неё, любая другая,

Как недотрога,

Лучше всех слов,

Проспекта стихов.

Двигаемся дальше,

Запинаясь все чаще,

Куда не иди,

под ноги смотри.

Я смотрю и не вижу,

Вижу, но не смотрю,

И вновь спотыкаясь,

От собственных

Мыслей запинаясь,

По тротуару,

Среди прохожих,

Таких же как я,

В меру не схожих,

Я продолжаю свой путь,

Дорогой стихов,

Дорогих слов.

Ты видишь тоже, что и я,

По буквам строк на белом поле,

Где в каждом слове, суть одна,

Читаемая в прозрачной форме.

Ты понимаешь, как и я,

А где-то недопонимаешь,

Скорей всего из-за меня,

На первый взгляд воспринимаешь.

Ты думаешь, как и я,

Когда читаешь, то что видишь,

Пока ты смотришь на меня,

В этих словах моя обитель.

Ты говоришь теперь, как я,

Моими мыслями, устами,

Всем тем, олицетворяюсь я,

В моих словах перед глазами.

Ты чувствуешь, как и я,

И чувство это, в каждом слове,

Я вырвал сердце из себя,

И положил тебе в ладони.

Теперь никто я без тебя,

Ты мой читатель, мое слово,

Ты прочитал во мне себя,

И я на век тебя запомню.

Мне не нужен кто-то,

Чтобы идти куда-то,

Или делать что-то,

Ради кого —то.

Если и бежать,

То как собака,

Просто бежать,

По ветру галопом.

Не думать о том,

Как быть,

Или казаться,

И кто этот кто то?

Знать свой страх,

Быть пропитанным им,

Как собственным потом.

Искать, что ещё не нашли,

Не открытые двери,

Крылья мечты.

Взять лопату,

Откапать себе яму,

себя посадить,

Между цветов,

деревьев с кустами.

Расти, процветать,

Впитать капли дождя,

Каждый луч солнца,

И плевать на тех,

Кто не дорос до тебя.

Разбить все скрижали,

Чтоб зубы жужжали,

И правдой не правды,

Свободу словами,

Выбросить эхом,

Горных хребтов Урала,

Покорить вершину тщеславия,

И путь, этот кто то, – ты сам,

Что бежит впереди,

Того, кем ты станешь.

Сижу на подоконнике,

Читая мысли вслух,

Разбавив одиночество,

Тем, что не слеп и глух.

Ищу глазам занятие,

Смотря куда-то вдаль,

Отрывки, восприятия,

Нахлынула печаль.

И словно на мгновение,

Я что – то потерял,

Частицу вдохновения,

И радостный закал.

Улыбку откровения,

Сверкавшую в устах,

Чуть не до вреда зрению,

Чего уж было там.

Внутри горит желание,

Попробовать молчать,

Но все, же одиночество,

Дает о себе знать.

Проходит мимо время,

Становится темней,

И тихо гаснут свечки,

И мыслиться сложней.

От шума изоляции,

Я слышу тишину,

В которой очень сложно,

Остаться одному.

Надеюсь, мысли станут гуще,

Надежней станет простота,

Творений творческих иллюзий,

Чтобы запомнили меня,

На миге рваном, как бумага,

Сожженной в недрах у костра,

Бог отворится небу пламя,

А пепел заберет земля.

Надеюсь, что и после смерти,

Я все равно буду писать,

Читать романы и цитаты,

Свой делать вывод, излагать.

Не потерять бы дух и смелость,

С которой связана душа,

И разобраться, наконец, то,

В чем сущность смыслы бытия.

Во многом схожего мы ищем,

Чего то близкого душе,

Чего и вовсе быть не может,

Того, что не нашли в себе.

Мы полагаемся на чувства,

Искренне ищем свой ответ,

В изображении искусства,

В туннеле, где мерцает свет.

От тени, доли любопытства,

Встречая утренний рассвет,

Пытаем в образе очнуться,

И быть ни тем, кем были и есть.

Мы дополняем свою призму,

Зеркальным образом того,

В чём дополнении реальность,

Есть отражение всего.

Мы забываем про святого,

Про веру, в правду во сие,

И ускользающее слово,

Терзает мысли нам из вне.

То что должны и что хотели,

Мы это чувствуем внутри,

Мы ищем это преломление,

Со смыслом жизни, по пути.

Пересекая воображение,

По отчуждённой стороне,

За сущим поиском иного,

Переходя в небытие.

Ты живёшь одним днём,

Одним часом, одной секундой.

Одной жизнью, одним человеком,

Одним собой, одной душой.

Одним словом, буквой одной,

Одним стихом, одной строкой.

Страницей книг, Толстой,

Маяковский, один Бродский.

Ты умираешь одним днём,

Одним сожалением, каждого в нем.

Одним содроганием, мысли мечом,

Тем чего нет, одним на одном.

Закончились дни, нет ничего,

Что бы могло послужить заодно.

Условным временем,

Свободным мгновением,

Конец стихотворения.

Я обманул и потерял,

А как иначе в жизни,

В душе заброшенный квартал,

Лежит разбитое корыто.

Неощутимая печаль,

Входи и не стесняйся,

Не знаю, может и продал,

Вить у меня свое проклятье.

Громоздких слов не отыскать,

Я не понятен каждым,

Словарь не надо покупать,

Там не найдешь ты правды.

Я говорю сейчас с тобой,

Мне и за это стыдно,

Хоть стыд пропал еще зимой,

– Не веришь! Как обидно.

К чему веду свой диалог,

Никто не сможет знать.

Для смерти это не предлог,

Здесь нечего решать.

Я проиграл, еще давно,

Смириться бы пора,

Свое пушистое вино,

Залить на хлам добра.

Я проиграл, тебе решать,

Решетчатый пиджак,

И то, что есть, у вас не брал,

Я обманул. Я потерял.

Заберите моё сердце,

Оно вовсе не здорово,

Оно больше мне не нужно,

Не спасти им никого.

Заберите мои уши,

Они навсегда оглохли,

Никого им не услышать,

Даже мысли про себя.

Заберите мои губы,

Эти лучшие три слова,

Не имея больше смысла,

Пусть затихнут навсегда.

Заберите мои руки,

Они на просто замерзли,

Не коснусь я ими больше,

Без заветного тепла.

Заберите мои очи,

Что угасли и померкли,

В темноте своего взора-

Полумраком навсегда.

Мне оставьте мою душу,

Серую, пустую душу,

В одиночестве покоя,

В единении себя.

Без какого-либо шума,

И тем более без слова,

Чтобы тихо, плавно, скоро,

Растворилась она.

Рожденью жизни я доволен,

Что я живу сейчас по воле,

И вижу крест, что он отныне,

Сопроводит меня к могиле.

Всегда казалось мне убогим,

Родиться в этой шкуре строгой,

Быть битым, бить других на зло,

Но я не делал ничего.

Все говорили я двойник,

Грешного тела прокаженный,

Что даже имя говорит,

О пропаганде рода злого.

Я так похож и многолик,

Что даже знают незнакомцы,

Которым, только внешний вид,

Дает понятие – отродье.

Ни по стопам, а по судьбе,

Мой путь листвою уложили,

И поворотов нигде нет,

Прямой дорогою к могиле.

Рожденье, радость и забвенье,

В руках покрытые грехом,

Уносят в дом для просветленья,

Вить я один в один таков.

Иным, другим пришлось бояться,

За долю данной мне судьбой,

Не разобравшись в своей карме,

Поставив знак или узор,

Я говорю, не надо гнаться,

За правотой век да год,

Ведь люди могут ошибаться,

И я быть может не урод.

Но все равно куда деваться,

От этой злой строки судьбы,

С часами тиканьем набраться,

Греховных снадобий души.

Лечь полежать и разобраться,

Куда покатится наш мир.

И чтобы мне не просыпаться,

Вить мне катиться вслед за ним.

Жить, для жизни, ради жизни,

Или жизнью новой жизни.

Волей жизни, безусловной,

Жизни, чей-то, и своей.

Оживляя все живое,

Жизнью жить, самой собою.

И пожизненно от житься,

Проживая жизнь живой.

Через время, бесконечность.

Жизнь для жизни, скоротечна.

Пролетает мигом вечность,

Как кукушка над гнездом.

Уходя из своей жизни,

Жить, заканчиваем жизнью,

Жизни, наполняем новой,

И становимся живей,

Только уже в другом месте,

Жизни жизней бесконечность.

Сопровождаемый вопросами ответ,

Задолго до исходной мысли,

Переживает метафизический совет,

Бестактность набирает силу смысла.

Триумф ответа на вопрос, феерия успеха,

Противоположная ему – есть ложь,

Употребленная столь слепо.

Со свойством путаных ходов,

По разным вариантам сторон,

Не так далек от того, что вызывает повод.

И дует ветер под окном,

За шторы занося,

Тушится свечка, меркнет свет,

Царица пустота.

Идет ведро без ручки лет,

Кивая на ответ,

Заполнил ветер гороскоп,

На 21 век.

По всем путям он одинок,

И в этом преуспел,

Помог содружеству погод,

Собрать весь урожай,

Количеству пустых мирков,

Оставив лишь пейзаж.

По сумеркам успел подуть,

На веточку луны,

Ускорил шаг у облаков,

Без крыши взаперти.

Смущаясь темным белым днем,

Заставил лить ручей,

В долину низменных потерь,

Один, наедине.

Идет уже шестая ночь,

У ветра налегке,

Свободу действий под упор,

В холодной пустоте.

Стучался было в чью-то дверь,

Открылась с двух сторон,

Подергав ручки у людей,

Задул им между ног.

Опять один среди луны,

С ведром без ручки лет,

Свистком, часам отдал,

Отчет и подозвал рассвет.

Все дует снова под окном,

Ломая жалюзи, быть,

Может вдруг проснется кто,