Читать книгу Doktorspiele und zehn andere erotische Erika Lust Geschichten - Anita Bang, Sarah Skov - Страница 5

Ich verstehe immer noch nicht, warum ich in diesem Auto sitze. In diesem nach Zigaretten, Öl, alten Butterbroten und Öl stinkenden Auto. Alt und rostig. Die ausgeblichenen Sitzbezüge haben Löcher, die Fußmatten liegen schief. Es sieht so aus, als ob sie schon immer so gelegen haben. Und dann ist es ein Transporter. Er ist in einem Dunkelblau, das mich zu der Überlegung bewegt, ob Farben sterben können. Außer den Scheiben im Fahrerhaus sind die hinteren Scheiben mit silberfarbenen Thermomatten abgedeckt. Die Leute sollen nur ungern sehen, was ich herumfahre.

Alles am Auto, oder genauer gesagt, nur eines der Dinge hier am Auto, würde bei mir normalerweise einen Brechreiz auslösen. Ich hasse hässliche Sachen. Alle hässlichen Sachen. Ich vertrage es nicht, wenn etwas nicht so ist, wie es sein sollte. Das spüre ich körperlich. Ich weiß, dass meine Kollegen und besonders meine Untergebenen, hinter vorgehaltener Hand darüber reden, wie perfektionistisch ich bin. Aber sie wissen auch, dass das sie nichts angeht. Das ist meine eigene Sache.

Als ich etwas schnell um eine Ecke fahre, höre ich hinten im Auto ein dumpfes Geräusch.

Ich müsste eigentlich jede Sekunde in diesem Auto hassen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich mich in jeder anderen Situation übergeben würde. Aber die ist nicht „jede andere Situation“, dies nicht. Ich habe nichts abgetrocknet, bevor ich mich hineingesetzt habe. Ich habe nicht daran gedacht, den Stoff des Rocks so weit wie möglich herunterzuziehen, damit meine Haut nicht etwas Ekliges berührt. Ich habe gar keinen Rock an. Ich habe meinen schönen kleinen Hintern in den klammen, von der Sonne aufgewärmten Sitz geklemmt, nur mit sehr kurzen Shorts bekleidet. Ich ließ die Hände über die Seiten des Lenkrads gleiten. Konnte spüren, wie glatt es an einigen Stellen war. Verschlissen von den groben und verschwitzen Händen übergewichtiger Arbeiter. Als ich sie vor mir sah, kitzelten die Nackenhärchen. Es waren ungewaschene, schmutzige Männerhände. Ich atme durch die Nase, ziehe die Luft tief in die Lungen. Kein Brechreiz. Ich bekomme Lust ein Lied zu summen. Was ich sonst nicht mache.

Ich halte an einer roten Ampel. Ich fahre aus der Stadt heraus. Hier im Industriegebiet ist weniger Verkehr. Es ist nicht mehr weit. Ich schließe die Augen und lasse die Sonne mein Gesicht wärmen. Ich suche und finde den Schalter, mit dem ich die Scheibe öffnen kann. Ich öffne die Augen und stütze meinen Unterarm auf der offenen Scheibe ab. Wie butch von mir, denke ich. Ich lächele leicht. Bevor die Ampel auf Grün umspringt, klopft es hinten wieder. Dieses Mal ist es nicht nur ein einzelnes Geräusch. Es ist ein rhythmisches und viel zu lautes Geräusch. Ich schaue in den Außenspiegel. Sehe mich an der Kreuzung um. Dort steht ein grauer Lastwagen, der rechts an der roten Ampel hält. Kann er es hören? Sonst ist hier niemand. Die Ampel springt von Rot auf Gelb. Ich warte nicht, bis es Grün wird. Während es hinten laut ist, beschleunige ich den Transporter so stark ich kann, ohne dass es verdächtig wirkt. Zumindest versuche ich es. Dann hüpft die alte Karre eineinhalb Meter und geht aus. Ich summe nicht mehr. Von hinten kommt Krach. Ich schwitze. Ich schiele zum Lastwagenfahrer, während ich versuche, den Motor anzulassen. Er lächelt. Ich winke ihm hektisch zu, während ich versuche zu lächeln. Er winkt zurück. Das Auto springt an. Ich fahre zitternd von dannen.

Ich kann hier nicht so herumfahren. Hier draußen gibt es nicht viele Menschen, aber es reicht, wenn einer die Polizei ruft. Ich brauche einen ruhigen Ort, an dem ich die Situation unter Kontrolle haben kann. Ich sehe mich um, während ich langsam weiterfahre. Ich sehe eine kleinere Straße die Straße kreuzen, auf der ich fahre. Ich biege in sie ein, weg von der von Google Maps vorgeschlagenen Route. Etwas weiter sehe ich auf der rechten Seite, was ich suche. Eine Gasse zwischen zwei hohen, fensterlosen Fabrikwänden. Ich fahre 50 Meter in den Schatten der Gasse hinein und parke. Als der Motor abgestellt ist, hört sich der Lärm hinten ohrenbetäubend an. Ich löse den Sicherheitsgurt, lehne mich über den Beifahrersitz, wo meine Nike-Tasche steht. Ich öffne den Reißverschluss, suche ein bisschen in der Tasche und hole meinen 19-Zoll Streetwise Barbarian LED hervor, eine Kombination aus Taschenlampe, Elektroschocker und Knüppel. Ich mag es, dass er so schwer ist. Ich steige aus. Die Kälte im Schatten der alten Wände überrascht mich. Ich bekomme an den Armen und zwischen den Schulterblättern Gänsehaut. Ich schalte den Elektroschocker ein. Gleichzeitig schalte ich die 180 Lumen starke Taschenlampe ein. Ein kleiner Druck und das Licht ist wieder aus. Ich habe ihn in der Hand und lasse ihn an der Seite herunterhängen. Ich bin stolz darauf, wie nonchalant ich das Biest halte. Ich bin jetzt ruhig. Er wird mich nicht überraschen. Das hier ist mein Tag, denke ich, während ich hinten die Autotüren öffne. Dafür, dass er jetzt schon ein paar Stunden hier liegt, ist er überraschend sauber und ordentlich. Er ahnt, dass er vielleicht eine Chance hat zu entkommen. Oder zumindest, dass dies seine größte Chance ist. Seine Füße sind zusammengebunden, ebenso seine Hände. Sein Angriff auf mich ist kläglich. Ich schlag ihm vorsichtig auf den Oberarm. Das soll bedeuten „ruhig liegen“. Er gehorcht. Ich lasse ihn meinen Elektroschocker auch an seinem Bein spüren. Sein Gewicht. Er liegt völlig regungslos. Dann versucht er, nach mir zu treten, trifft aber nicht. Dafür treffe ich. Ich schlage ihm auf das Schienbein. Er versucht es noch einmal. Ich schlage ihm auf das andere Bein. Es schmerzt, das tun zu müssen. Sie haben mir versprochen, dass er bewusstlos ist, bis ich ankomme. Aber sie haben mir gesagt, dass das keine exakte Wissenschaft ist und mir diesen Elektroschocker gegeben. Ich kann hören, dass er versucht, unter dem Gaffa-Tape und dem über seinen Kopf gezogenen Leinensack nicht laut zu stöhnen. Dann ist es still. Ich kann es nicht lassen. Ich versuche es nicht einmal, es zu lassen. Ich ziehe den Elektroschocker über seine Beine. Er zittert etwas und ich halte den Atem an. Dann verpasse ich ihm einen Stoß. Sein ganzer Körper spannt sich an. Ich schalte den Elektroschocker aus. Er bricht auf dem Teppich des Autos zusammen. Ich habe Lust den Sack abzunehmen. Mit den Fingern durch seine kurzen, struppigen Haare zu fahren. Ich mache es nicht und das macht mich stolz. Jetzt habe ich die Ruhe anzukommen. Ich habe es getan. Ich sehe ihn mir an. Er sieht gut aus. Muskulös, braun, gut proportioniert. Er sieht für einen Rugbyspieler zu anspruchsvoll aus, selbst in Unterwäsche. Ich atme tief ein, schließe leise die Tür, setze mich wieder hinters Steuer, lassen den Wagen an und fange an zu summen. Ich mache alles richtig. Ich bin so glücklich!

Als ich wieder auf der Google Maps-Route bin, schalte ich das Radio ein. Ich tanze ein wenig auf dem Sitz meines Königreiches einer todblauen Karre zu Musik, die ich weder kenne noch leiden kann. 18 Minuten bis zum Ziel. Mir geht es gut.

Als ich bei dem verlassenen Lagergebäude ankomme, dessen Adresse sie mir vergangene Woche geschickt haben, schließe ich das Tor auf. Ich muss das ganze Gewicht meines kleinen Körpers einsetzen, um es so weit zu öffnen, dass ich mit dem Auto hineinfahren kann.

Als ich damals die Halle gesehen hatte, habe ich sie angerufen und das alles hier in Gang gesetzt. Sie strahlt den Verfall aus, den Leute versuchen in ihren Wohnungen zu imitieren. Den Verfall, auf dem Rom gebaut ist. Oder Florenz. Farbe, die auf natürliche Weise abblättert. Putz, der aus Altersgründen die Steine loslässt. Dies ist wohl der einzige Verfall, den ich aushalte. Der Verfall, der viele Jahrzehnte benötigt hat, den ich verlassen und wieder besuchen kann. Dazu kommt die Größe des Raumes. Als ich hier nur war, um ihn zu inspizieren, bin ich in die Mitte gegangen. Ich konnte spüren, wie mich der Platz aufsog. Es ist ein hoher, rechteckiger Raum. Über die ganze Länge des Raumes verläuft ein steil geneigtes Glasdach. Die hohen, schmalen Scheiben, die sich zum Licht und zueinander recken, sind über einem alten Betongeländer aus kleinen Fliesen mit einem Kreuz darin angebracht. Ein Relikt aus einer Zeit, in der man auch Lagerhallen verziert hat. Unter den Scheiben und dem Gelände verläuft, ebenfalls über die ganze Länge der Halle, eine graue Stahlkonstruktion, die alle zehn Meter zu den Seitenwänden verläuft. An dem Tag war es später Nachmittag. Die Sonne stand auf den Scheiben, sie hat im ganzen Raum Schatten erzeugt. Tausend Quadratmeter Gitter. Wie passend, habe ich gedacht. Jetzt ist es Vormittag. Es gibt keine Schatten, aber viel Licht. Hier staubt es, aber nicht viel für ein verlassenes Gebäude. Die Halle ist bis auf einen dunkelgrünen Arbeitstisch in der Mitte und ein Regal, das ein paar Meter entfernt steht, leer. Tisch und Regal haben ein seltsames maritimes Thema. An dem gelben Regal ist ein blaues Netz aufgehängt. Ein Anker und weitere Netze unter dem Tisch. Es ist nicht lange her, dass andere den Ort genutzt haben. Das sticht in meinem Zwerchfell. Das sollte mein Ort sein, nur unser Ort. Ich schäme mich dafür, dass ich so reagiert habe. Meine Gedankengänge werden von Motorengeräuschen draußen am Tor unterbrochen. Sie wissen, was sie tun müssen. Ich habe keine Lust sie zu sehen. Ich nehme meine Tasche aus dem Auto und betrete etwas, was früher mal ein Büro gewesen ist. Die Zeit, die es braucht, denke ich. Der Gedanke, dass das Ganze viel zu schnell vorbei sein würde, hat in den vergangenen Tagen an mir genagt, als ich mich auf den Tag gefreut und mich vor ihm gefürchtet habe. Jetzt. Die Zeit, die es braucht, flüstere ich für mich selbst. Ein Ton-post-it, das ich an die Innenseite der Tür kleben kann. Ich schließe die Tür hinter mir. Höre ihre Schritte in der Halle.

Es dauert nicht lange, bis ihr Auto anspringt und wegfährt. Ich öffne die Tür einen Spalt, sodass ich mitbekomme, was in der Halle geschieht. Er sitzt dort draußen auf einem Holzstuhl, ein paar Meter vom Tisch entfernt. Ich hätte ihn niemals alleine aus dem Auto schleppen und auf einen Stuhl setzen können. Das hat nur etwas mehr gekostet, und sie haben keine Fragen gestellt. Ich stehe und trage Makeup auf, als er draußen stöhnt. Er wacht auf. Ich habe so eine Lust, zu ihm hinzueilen. Jetzt werde ich wirklich auf die Probe gestellt. Ich schließe die Augen, atme tief ein, halte die Luft an. Halte mich. Ich ziehe das hier jetzt durch. Zum Aufgeben ist es viel zu spät. Die Zeit, die es braucht. Ich zwinge mich dazu mich langsamer zu bewegen. Jetzt trage ich mein Makeup auf, wie es aufgetragen werden soll. Langsam und peinlich genau. Ich trage nur sehr wenig auf, aber das, was ich auftrage, muss sitzen, wie es nur so sitzen kann. Ich betrachte mich in dem mitgebrachten Spiegel. Ich mag mein Gesicht. Mein japanisches Gesicht. Ich kenne nur wenige außerhalb meiner Familie, die solch schräge Augen haben wie ich. Alle meine Freunde und die meisten meiner Liebhaber haben mich zu irgendeinem Zeitpunkt „Katze“ genannt. Ich bin für meine Männer gerne eine Katze, auch wenn ich, wenn es zu einer Beziehung und auch zu Sex kommt, viel eher ein Hund als eine Katze bin. Heute bin ich eine Katze. Nur eine Katze. Ich rücke meinen Bodystocking zurecht. Er ist transparent, schwarz. Ich kann durch den dünnen Stoff meine kleinen, festen Brüste sehen. Ich trete ein paar Schritte von dem kleinen Spiegel zurück, drehe mich zur Seite und gucke mich von oben bis unten an. Die hochhackigen Wildlederstiefel, die bis zu meinen Knien reichen, kleiden meine Schenkel. Ich habe Tänzerschenkel. Kräftig für meine Statur und trotzdem nicht zu viel. Zusammen mit meinem schmächtigen Körper und meiner Haltung lassen sie mich gespannt aussehen. Wie ein Bogen. Mein Freund sagt, dass alle meine Bewegungen präzise und graziös sind. Aber auch, dass in meinen Bewegungen eine latente Präzision liegt. Hyperpräzision. Laut ihm bin ich ein gefährliches Bündel an Präzision. Das ist der Grund für meinen gespannten Ausdruck, sagt er. Es kommt selten vor, dass er so spricht. Er muss der einzige Rugbyspieler sein, der so spricht. Darum weiß ich, dass er Recht hat. Ich drehe mich etwas, sodass ich meinen Arsch in meinen Hotpants sehen kann. Ich werde etwas feucht, wenn ich daran denke, wie er mich beschreibt, wenn ich an ihn denke, wie er mich hier so sieht, wenn ich daran denke, dass es jetzt passieren soll.

Ich gehe in die Halle hinaus. Ich betone jeden Schritt. Ich drücke sie aus. Wie ein Model. Wie jemand, dem die ganze Welt gehört. Ich bleibe ein paar Meter vor ihm stehen. Neige den Kopf. Will alles haben. Ich bin nervös. Das ist ein neues Territorium. Ich bin dort, wo ich nie zuvor gewesen bin. Dann schreite ich hinüber zu ihm. Ich streife mit meinen Schenkeln seinen Oberschenkel, als ich ihm ganz nahe komme. Ich ziehe den Jutesack ohne zu zögern von seinem Kopf herunter. Er starrt mich an, mein Freund, mein wilder Rugbyspieler. Er ist verwirrt und wütend. Ich muss kämpfen, um die Fassung zu bewahren. Ich will nicht aus der Rolle fallen. Ich bin die sexy, wilde Entführerin, die ihn dazu bringen muss, zu gehorchen. Ich muss ihn dominieren, genau, wie er es sich gewünscht hat.

Dort stehst du. Dort stehst DU?! Ich verstehe gar nichts. Ich konnte hohe Absätze hören, als du zu mir geschritten bist. Das waren nicht die Geräusche, die ich erwartet hatte. Ich habe geglaubt, dass ich eine Geisel war. Ich war auf dem Weg zu meinem Auto, um zum Training mit der Nationalmannschaft zu fahren. Ein Transporter rollt heran und alles wird schwarz. Ich wache hinten gefesselt im Auto auf, bekomme Schläge und Stöße und wache hier auf. Je mehr ich begreife, was passiert ist, desto wütender werde ich. Das hatte ich nicht gemeint, als ich dir von meinen Fantasien erzählt habe. Es ist Monate her, dass du mich angerufen und gesagt hast, dass wir eine Vereinbarung hatten. Dass ich mich entspannen und es genießen sollte, wenn es soweit war. Nachdem ich dir von meinem Geheimnis erzählt hatte, hat es Wochen gedauert, bis du angerufen hast. Ich habe geglaubt, dass du es aufgegeben hattest. Dass das, um das ich dich gebeten hatte, trotz allem zu viel war. Zum Teufel, ich habe geglaubt, dass ich als Geisel genommen worden war.

Ich bin lange wach gewesen. Ich bin von Krämpfen in meinem rechten Schenkel geweckt worden. Ich habe lange gefesselt auf dem Stuhl gesessen. Im Moment habe ich große Lust, dich zu verprügeln. Keine Ohrfeigen. Dich verprügeln, wie ich einen Entführer verprügeln will. Alle meine Muskeln sind vor Wut gespannt.

Du neigst den Kopf zur Seite, siehst mir in die Augen, greifst mein Kinn. Dann sprichst du Japanisch mit mir. Du weißt, dass ich es liebe, wenn du so sprichst. Und dass ich es hasse, wenn ich nicht verstehe, was du sagst. Ich verstehe den Tonfall. Der ist herablassend. Deine Lippen zeigen den Ansatz eines überlegenen Lächelns. Ich habe dich nie zuvor so gesehen. Du trittst ein paar Schritte zurück. Sprichst. Schätzt mich mit deinen schrägen Augen ab, so als ob du dir ein Sofa anschaust und dir dabei überlegst, ob du es jetzt oder im Herbst rausschmeißt. Ich kann deine Stimme fast nicht mehr hören. Tief unten in mir geht etwas kaputt. Es fühlt sich wie das Geräusch an, dass ich bei einem befreundetet Paar gehört habe, als ihre Fruchtblase geplatzt ist. Ein Poppen, das nur unsere Körper hervorbringen können. Du legst deine Hand auf meine Wange. Nur etwas. Siehst mir tief in die Augen. Es ist unmöglich, den Blick zu interpretieren, den du mir zuwirfst. Ich will mich dir ergeben. Jeder deiner Launen. Dann reißt du das Gaffa-Tape von meinem Mund. Völlig ohne Vorwarnung. Mitten in meine Empfindlichkeit. Das schmerzt so, als ob man sich verbrennt oder sticht. Ein Schmerz, der an allen Sperren vorbeigeht, bis er die Wut trifft. So gerne ich mich auch dir hingeben möchte, dein Eigentum sein möchte und tun, was du wünschst – zuerst kommt die Wut. Sie will heraus. „Fuck“, entfährt es mir. „Was zum Teufel stimmt nicht mit dir?! Wo bist du gewesen?“ Es bricht aus mir heraus. Ich habe es nicht unter Kontrolle. Ich will meinen Zorn direkt loswerden. „Ich habe hier eine Stunde gewartet“, sage ich. „Ohne zu wissen, ob das passt. Auf jeden Fall lange.“ Während ich rede, zwinkerst du nicht einmal mit den Augen. „Was ist das hier für ein Drecksloch?“ Du gibst mir eine Ohrfeige. Keine spielerische Ohrfeige. Das ist eine Halt-die-Schnauze-Ohrfeige. Ich weiß nicht wie, aber du prügelst den Zorn aus mir heraus. Du hast immer noch nicht gezwinkert. Deine Augen ruhen unverändert auf mir. Sie flackern nicht. Du bist die, auf die ich gewartet habe.

Du umkreist mich. Ich kann deinen kritischen Blick spüren. Ich bin nichts wert. Ein Gegenstand, von dem du nicht weißt, wozu du ihn gebrauchen kannst. Einer, der zu viel redet. Ein erbärmlicher Mann, der nichts machen kann. Ich kann weder mein Bestes noch mein Schlechtestes geben. Ich bin ausgezogen, egal, was du über mich denkst. Ich bewege die Lippen. Meine Entschuldigungen werden nicht ausgesprochen. Du stellst dich vor mich. Du beleidigst mich auf Japanisch. Ergreifst meinen Kopf. Schubst ihn voller Abscheu wieder weg. Schimpfst mich aus. Gehst noch eine Runde. Sagst etwas anderes. Schubst mich wieder. Ich atme kaum. Nur der oberste Teil meiner Lungen bekommt Sauerstoff. Scham durchflutet mich. Ich weiß nicht, worüber ich mich schämen müsste, aber ich schäme mich. Mehr und mehr. Mein Schwanz wird hart. Ich habe Lust dir zu sagen, dass ich nichts dafür kann. Du bleibst vor mir stehen. Du hast es gesehen. Er ist so hart, dass es weh tut. Dein Blick ruht auf ihm. Dann guckst du mir in die Augen und stellst deinen Fuß zwischen meinen Beinen auf den Stuhl. Millimeter von meinen Eiern entfernt. Ich ziehe mich, so stark ich kann, im Stuhl zurück. Du beißt dich in die Lippen, auf eine Art, von der du weißt, dass sie mich geil macht. Dann bekomme ich eine Ohrfeige. Nicht so kräftig, wie die davor. Auf deinen Platz, sagt die Ohrfeige. Dann hockst du dich vor mir hin, ziehst mein Unterhemd hoch, lehnst dich für einen Kuss vor. Ich will dich küssen, aber dafür bekomme ich eine Ohrfeige. Ich habe kein Recht, irgendetwas zu tun, was mir nicht gesagt worden ist. Du ziehst meine Unterhose runter. Mein stahlharter Schwanz schwingt heraus. Ich erhebe mich lustvoll vom Stuhl. Du nimmst meine Hand. Ziehst mich. Ziehst mich an der Hand. Spielst mich für ein paar Sekunden hart. Die Angst, zu früh zu kommen, macht sich breit. Mehr Scham. Mehr Lust. Du leckst mich schmerzhaft langsam von der Wurzel bis zur Spitze. Nur einmal. Dann nimmst du mich in den Mund. Ich kann nicht still sein. Ich stöhne laut, während sich dein heißer Mund um meinen Schwanz schließt. Ich bin noch niemals auch nur annährend so geil gewesen. Ich sehe zu, wie du den ganzen Oberkörper über meinem Schwanz nach oben und nach unten bewegst. Er sieht in deinem kleinen Mund so brutal aus, bei deinem feinen Gesicht. Das Tier kommt hervor. Ich fühle mich zusammen mit dir wie ein großes, wildes Tier, das für die ganze Kontrolle, die ich verloren habe, etwas zurückbekommt. Das ist eine Macht, die fast genauso stark juckt, wie die Scham. Jetzt stöhnst du bei meinem Schwanz und schaffst es, dass ich auf dem Stuhl tanze, wenn du aufhörst, mich feucht und hart an der Unterseite der Spitze zu lecken.

Du stehst auf. Küsst mich beinahe im Vorbeigehen, drehst dich aber um und gehst zu dem grünen Tisch. Du bückst dich nach etwas. Lässt mich deinen wohlgeformten Arsch sehen. Ich stöhne bei dem Anblick. Du drehst dich mit dem Messer in der Hand. Schwingst es nonchalant. „Falls du zu fliehen versucht, kriegen sie dich. Du befriedigst mich besser“, sagst du. In deinen Worten und Augen kann ich nicht die geringste Spur eines Spiels entdecken. Bei dem, was heute passiert ist, würde es mich auch nicht wundern, wenn sie draußen vor der Halle warten. Du schneidest das Klebeband von meinen Händen und Füßen los. Ich ziehe es ab. Während du das Messer wieder unter den Tisch legst. Du stellst dich vor mich. Sehr nahe. Ziehst deine Hotpants herunter. „Bis du bereit?“, fragst du mit einer milderen Stimme und einem Lächeln, das ich von meinem Mädchen kenne. Du drehst dich um und lässt die Hände über deine Arschbacken gleiten. Ich kann es nicht lassen, mich zu berühren. Du drehst dich wieder um, schiebst deinen Unterleib etwas nach vorne und machst ein Ding daraus, mir zu zeigen, wie du deinen Bodystocking öffnest. Du ziehst in hoch, sodass ich deine kleine rasierte Möse sehen kann. Ich greife nach ihr. Aber du schlägst meine Hand weg. Du beugst dich über mich, leckst meinen Zeige-, Mittel- und Ringfinger, nimmst ihn zwischen deine Beine, wo du bist und wo ich jetzt bin. Dann setzt du dich hin.

Ich werde niemals verstehen, wie du jedes Mal, wenn wir zusammen sind, immer gleich streng sein kannst. Du passt perfekt zu mir, Mädchen. Nicht so streng, dass es weh tut, aber so streng, dass ich jeden Millimeter von dir und mir spüre. Ich weiß, dass ich das fast immer sage, wenn wir in der Wärme des Orgasmus liegen. Dein Kopf auf meinem Arm. Deine Hand auf meiner Brust. Aber das macht nichts, kann ich sehen. Du pflegst verlegen und stolz zu lächeln. Dann küsst du mich auf den Hals und mit abgedrehtem Gesicht flüsterst du, dass wir zusammen perfekt sind.

Du bist feucht und gleitest sofort bis ganz unten zur Wurzel herunter. Deine Hände ruhen auf meinem Nacken. Du stöhnst. Löst dich von mir, bis nur noch der oberste Teil des Kopfes in dir ist. Setzt dich wieder hin. Ganz hin. Du umfasst meinen Hals und drückst meinen Kopf nach hinten, indem du beide Daumen gegen mein Kinn drückst. Du bestimmst immer noch. Die kleine Bewegung, die du machst, während du vor Lust stöhnst, macht mich so verdammt glücklich. Die Freude durchströmt meinen ganzen Körper. Du schreibst das Manuskript nicht mehr. Du lebst es. Du steuerst mich, und du geniest es. Wir müssen einander für immer beherrschen.

Du reitest mich schneller und härter, ziehst mich an den Haaren, steckst deine Daumen wie ein Gebiss in meinen Mund. Du bist früher niemals so gewesen. Jetzt, wo wir uns vom Grenzbereich des Bumsens tragen lassen, wo die Kontrollen weniger und weniger möglich werden, bist du immer noch hier. Ich komme dir entgegen. Nicht mehr wie deine Geisel. Wie das Tier, das du haben willst. Das geht gleichzeitig schief und gut. Meine Hände und mein Mund sind überall dort, wo sie hinkommen können. Ich greife ordentlich zu. Lecke deine Brüste. Drücke deinen Arsch. Ich will mehr und mehr. Ich greife deine langen Haare, mit denen ich ab und zu spiele, während du schläfst. Ich ziehe deinen Kopf nach hinten, sodass du am ganzen Körper zitterst. Dann beiße ich in deine eine Brust. Du schubst meinen Kopf weg und gibst mir eine Ohrfeige. Du stöhnst: „Nimm mich.“ Ich klatsche dir hart auf die eine Arschbacke. Das ist ein Geräusch, von dem ich nie genug bekommen kann. „So?“ quetsche ich zwischen den Zähnen hervor. „Ja!“ Deine Stimme ist jetzt schrill. Ich finde unter den Füßen guten Halt. Ich lege einen Arm um deine schmale Taille und stehe auf, ohne unseren Rhythmus zu stören. Jetzt bestimme ich und nur ich das Tempo. Und so soll es sein. Mit gespannten Schenkeln schubse ich deinen Oberkörper nach hinten. Ich habe deine Arschbacken mit beiden Händen fest im Griff. Du hältst hinter meinem Nacken Händchen. Ich muss die Reste meiner Wut rauslassen. Ich werde es dir zeigen, meine kleine Zicke. Ich bumse dich mit allem, was ich habe. Brutal und schnell. Nicht lange. Aber lange genug, damit du fucking begreifst, dass du mir gehörst. Nur mir. Als ich dich wieder zu mir hochziehen will, willst du mich küssen und ich dich, aber du stoppst dich selbst ein paar Zentimeter vor meinem Mund. Du hättest dies in jeder anderen Situation gemacht, aber dies ist nicht „jede andere Situation“, das hier ist meine Fantasie. Du hast dich selbst daran erinnert. Ich hebe dich von meinem Schwanz herunter und setze dich auf den Asphalt.

Du gehst die beiden Schritte zum Tisch, wo du mir den Rücken und den Arsch zudrehst, legst dein linkes Bein auf den Tisch. Du willst jetzt genommen werden. Ich weiß, dass du weißt, dass ich mich nicht unter Kontrolle habe, wenn ich dich von hinten bumse. Wenn du dich so hinstellst, zeigst du mir, dass ich keine Gefangenen machen soll. Ich soll nicht an dich denken, dich nur gebrauchen.

Als wir uns nicht berühren, schaffe ich es, schnell einen Blick durch die Halle zu werfen. Das einzige, was mir bislang außer dir aufgefallen ist, sind die Echos unserer. Sie lullen uns mit unserem Seufzen und Stöhnen und deinen kleinen Schreien ein. Das ist intensiv. Unsere Geräusche gemischt mit unseren Geräuschen von früher, den Geräuschen von uns jetzt, den Geräuschen der Geräusche von uns. Ich gehe mit hallenden Schritten zu dir.

Du drehst dich mir halb zu. Du magst es, mich anzugucken, wenn ich Lust verströme und nehme, was mir gehört. ”Ja, Baby, bums mich“, sagst du laut. Ebenso, um mich zu provozieren, wie um mich zu reizen. Das ist für mich jetzt dasselbe. Du legst eine Hand auf eine deiner Arschbacken. Öffnest dich mir. Gibst mir den ganzen Raum, den ich bekommen kann, um ganz tief einzudringen. Deine andere Hand liegt auf meinem Hintern. Du presst die Nägel rein und schubst mich zu dir. Ich vergrabe meine Hand in deinen Haaren, balle sie zur Faust, bis ich auf deiner Kopfhaut bin. Schlage zu, zu den Geräuschen meines Magens an deiner Gesäßhälfte. Ekkoloop. Schlage zu und halte dich mit festem Griff. Du wirst fester. Ich kenne das Gefühl. Es kommt kurz vor einer deiner kleinen Explosionen. Nicht nur der Anblick, sondern auch das Gefühl. Dass du bald kommst. Dein Blick flackert. Du siehst mich nicht mehr, auch wenn du in meine Richtung guckst. Du wimmerst. Das Raubtier hört dich. Ich nehme mehr von dir. Du kommst. „Nicht, stopp“, schluckst du und drehst dich mir weiter zu. Das Tempo wird langsamer. Wir sehen einander in die Augen. Du hast mir erzählt, dass du alle Männer in meinen Augen sehen kannst, wenn wir bumsen. Ich habe dir gesagt, dass sich dein Name ändert, ohne dass ich dies erklären kann. Wir sind alle, du und ich.

Von meinem Nacken bewegt sich ein Prickeln, das Rückgrat herunter, zwischen meinen Arschbacken, meinem Zwerchfell, meinen Eiern. Ich muss jetzt aufhören. Sonst spritze ich dich hier und jetzt voll. Ich setze mich hinter dir in die Hocke und lecke dich. Du hast mir schon früher für meine Zunge Komplimente gemacht. Sie ist lang, stark und schwingt wie eine kleine Peitsche, hast du eines Tages gesagt, nachdem ich dich geleckt hatte, bis nur noch dein Nacken und deine Füße berührt haben, als du kamst. Hier ist die Peitsche, mein Mädchen. Ich lecke dich mit fester, entschlossener Zunge von der Klitoris bis zwischen deine Arschbacken. Du bist nicht überrascht, als ich die Arme um deine Schenkel lege und dich anhebe, sodass ich dich lecken kann, während ich stehe. Du stützt die Hände auf dem Tisch ab. Liebst es, meine kleine, leichte Freundin zu sein, die ich herumtragen kann und mit der ich werfen kann.

Ich setze dich wieder ab. Ich bin einfach noch nicht damit fertig, dich von hinten zu bumsen. Nicht hier und so, wo ich deine Brüste sehen kann, deine Augen, deine langen Haare. Der verräterische Schwanz reckt sich wieder. Ich ziehe dich zu mir hoch. Nehme dein Gesicht in beide Hände. Wir küssen uns. Das machen wir nicht willentlich. Wir können es nicht lassen. Unsere Zungen lecken einander. Du guckst mich erschrocken an. Jetzt bin ich es, der dich wegschubst. Du liegst jetzt auf dem Rücken, lehnst dich auf deinen einen Ellenbogen. Spucke dich an. Lecke es wieder ab. Das ist etwas Neues, das ich nur ein paarmal ausprobiert habe, das dich die Fassung verlieren lässt. Ich finde deine Klitoris mit meinen Lippen, sauge sie in meinen Mund und schüttele das ganze Gesicht, von der einen Seite zur anderen. Ich bewege die Zunge über dein Äußerstes hin und zurück. Deine Töne werden leichter. Kein schweres Stöhnen oder schrilles Wimmern. Du klingst leicht. Das ist mir vorher nicht aufgefallen. Ich habe einen Überblick über deine Sinne. Alle Töne. Wann und wo du zitterst. Wie fest du wirst. Deine Bewegungen. Wie offen deine Augen sind. Während ich aufstehe, nehme ich die neuen Eindrücke in meinen Überblick auf. Ich lege dein Bein auf meine Schulter und beeile mich, schnell wieder tief in dich hineinzukommen. Ich bin mir nicht sicher, ob es das Wildleder ist oder der Gedanke, wie frech du in deinen Stiefeln bist. Ich bekomme eine Gänsehaut. Du richtest dich auf, sodass du meinen Hals erreichen kannst. Du nimmst mich in einen harten Würgegriff. Blickst mir trotzig in die Augen. Mich durchfließt ein Stoß. Ich umfasse deinen Hals. Ich bin dabei, vor Lust kaputtzugehen. Ich muss das Tempo ändern.

Das ist für dich ein Zeichen dafür, dass etwas anderes geschehen wird. Du schubst mich weg, stehst auf, schubst mich auf den Tisch. Ich ziehe dich mit hoch. Ich liege dort in ganzer Länge. Wir finden erst spät am Abend zueinander. Nicht jetzt. Du liegst auf mir. Auf dem Rücken. Ich finde dich mit meinem Schwanz und mit meiner Hand. Reibst deine Lieblingsstelle, während ich den Arsch vom Tisch anhebe und dich bumse. Ich führe meine Hand zu deinem Mund. „Leck sie.“ Das machst du. Ich gebe dir einen Klatsch auf deine warme Möse, bis du dich drehst. Dann richtest du dich auf und reitest mich. Ich dringe so tief ein, wie ich kann. Wie es möglich ist. Du sitzt jetzt ganz unten zwischen meinen gespreizten Beinen, hockst dort. Ich schlage in einem auf deine Arschbacken und Seiten. Ich habe das nicht unter Kontrolle. Ich bin 20 Sekunden davon entfernt, unverständlich zu reden. Du kannst es spüren.

Du gehst von meinem Schwanz weg. Ich kann beinahe hören, wie du denkst: Nicht so. So hattest du dir es nicht vorgestellt, dass ich komme. Nicht heute. Du bewegst deine Möse zu meinem Gesicht. Sie berührt meine Haare auf der Brust. Eine ruhige, präzise Bewegung, bei der du genau weißt, was du tust. Du überzeugst dich davon, dass ich dort hinkomme, wo ich deiner Ansicht nach hinkommen soll, dann nimmst du mich in den Mund. Ich seufze zu deinen Schenkeln hin. Versuch, mich darauf zu konzentrieren, dich zu lecken. Daraus wird nicht viel. Ich befinde mich jetzt weit im Freien. Wie der Kojote im Zeichentrickfilm oder Wolf, der, der Droopy jagt, hänge ich in der Luft. Wir fallen erst, wenn wir nach unten gucken. Ich versuche, mich an die Zeichentrickfiguren zu erinnern, an ihre Namen, wer sie gezeichnet hat. Ich gucke wirklich nicht nach unten. Aber du hast entschieden, die ganze Schwerkraft auf mich loszulassen. Du ergreifst meinen Schwanz mit beiden Händen. Kein Vorspiel, keine weiteren Liebeszeichen. Jetzt musst du mich dazu kriegen, dass ich komme. Du fängst an, mit beiden Händen an mir zu reißen. Hart und schnell. Wirklich hart. Keine Präzision mehr, nur rohe Kräfte. Mein Schwanz trifft deine wartende Zunge mehrfach. Manchmal deine Wange, dein Kinn. Auf einmal schwitze ich aus allen Poren. Ich halte mich jetzt einfach nur noch an dir fest. Meine Schulterblätter. Mein Rücken kommt vom Tisch los. Ich komme von allem los. Von allem. In meinem Körper wird es blitzartig schwarz. Ich bin nur ein Samenspritzer in deinem Gesicht. In deine Haare. Ich bin nur das. Weit weg höre ich, dass du mich um alles bittest, was ich habe. Du bekommst noch einen Tropfen von mir. Du sagst etwas Liebevolles auf Japanisch.

Wir sind still. Du hast deinen Kopf auf meinen Schenkel gelegt und blickst auf meinen Schwanz, während du ihn streichelst wie ein seltenes und liebes Haustier. Ich liege hier einfach nur. Ich fühle mich leer und schwer. Ich denke an nichts. Nicht einmal daran, wie gut es mir geht. Die große Halle mit all der Ruhe hält uns fest. Das ist kein Drecksloch.

Wir liegen lange so. Ich bin kurz davor, einzuschlafen. Du bewegst dich. Ich spüre deine glatten Haare an den Oberschenkeln. Du lutschst mit deinen Lippen an meinem Schwanz und erhebst dich. Ich friere dort, wo du gelegen hast. Du kommst hoch zu meinem Gesicht und küsst mich auf meine Augenlider. „Ich hole unsere Kleidung, Baby“, sagst du leise. Du gehst zu einem Raum am Ende der Halle. „Jetzt gehen wir Essen. Ich will, dass die Welt unseren Sex riechen kann.“ Du hebst die Arme über den Kopf und zeigst zur Decke. Ich stütze mich auf die Ellenbogen. Kurz bevor du zur Tür rausgehst, rufe ich: „ Heirate mich!“ Mein Tonfall ist so, dass ich nicht glaube, dass ich für das, was ich sage, zur Verantwortung gezogen werden kann. Aber ich meine es. Du drehst dich in der Tür um. „Wir müssen zusammen wohnen, bevor du mir einen Heiratsantrag machst“, rufst du zurück. Ich lasse mich theatralisch wieder auf den Rücken fallen und halte mir die Hände vor mein Gesicht. Du lächelst und gehst zur Tür hinaus. Wir haben mehrfach darüber gesprochen, zusammenzuziehen. Ich lebe in Australien und du in Tokyo. Wir werden uns niemals einig. Ich will, dass du umziehst, und du willst, dass ich es mache.

Du kommst nach einigen Minuten wieder in die Halle, auf hohen Absätzen, einem Minirock und einem cremeweißen Damenhemd. Wenn du daher gehst, habe ich mir oft eine Zurückspul-Funktion gewünscht. Ich kann stundenlang dabei zusehen, wie du mir so entgegenkommst. Du wirfst die Tasche mit meiner Kleidung neben mich auf den Tisch, nimmst meinen Fuß in deine Hände und leckst mich am Fußgelenk. „Komm schon, Kamerad“, spottest du. Ich lächele wie ein Idiot.

Du bist jetzt hier. Es ist schon Monate her, seit dem ich dich entführt habe. Ich sehe dich von meinem Fenster aus ganz da unten auf dem Bürgersteig. Du lehnst dich an das Geländer. Selbst in der zehnten Etage spüre ich deinen starken, geschmeidigen Körper. Du bist jetzt hier. Es kitzelt in meinen Schenkeln. Dein Umzugsgut steht weiter unten auf dem Boulevard. Wir haben unsere Kalender gewälzt, hatten lange Gespräche mit Chefs, Mails geschrieben, Budgets berechnet, bis wir davor waren, uns zu trennen. Aber wir haben es geschafft. Außerhalb der Saison kannst du bis auf die Zeit, die du im Trainingslager verbringen musst, hier sein. Während der Saison kann ich in unserem Büro in Sidney arbeiten. Du wolltest nicht bei mir einziehen, ohne etwas mitzubringen, also hast du deinen dänischen Lehnstuhl und ein paar Überraschungen mitgebracht. Ich habe die Kleidung angezogen, die ich anhatte, als ich dich wegen deiner Entführung angerufen habe. Ich bin auf meine eigene Art abergläubisch. Im Aufzug nehme ich mein Telefon. Ich wähle deine Nummer. Du nimmst das Gespräch schnell an. „Wir haben eine Vereinbarung. Entspann dich einfach und genieße sie so, wie ich es damals genossen habe. Ich schleiche mich von hinten an dich an und lege meine Hände über deine Augen. Du drehst dich um. Wir sind zusammen.