Читать книгу Шуга - Саша Аносов - Страница 2

я, пожалуй, еще посмотрю этот фильм

про попытки бороться за.

ему не выйти в прокат под названьем «моя борьба»,

ему вообще не выйти за.

это стильно

жить, не открыв глаза.

и везет меня моя арба, запряженная парой слепых волов,

туда, где сказаны все слова, туда, где так не хватает слов.

(типа топик по русскому языку)

лилии долго не вянут —

только воду меняй,

сном, как тканью, затянут

мой двухкомнатный рай.

в нем уже нет места никому

и никаких «во что бы то ни стало».

глазами говорит: «ну-ну!»

всезнающий китаец мао.

не верит.

в кофешопах в ожидании тебя

облетают годы,

вместе с ними облетает голова…

ну а пока я здесь, перед тобой,

абсолютно голый,

или не я, а мой лирический герой.

который, кстати, тоже станет лысым,

сорокалетним,

возможно, еще большим мизантропом,

лишенным смысла, словно кактус.

ну а пока он здесь и полон жизни,

хоть и расходует себя на кофешопы.

и ты придешь совсем внезапно…

когда тебе станет скучно совсем, купи лассо —

новые хобби спасают от хворей, говорят.

а я и дальше буду крутить свое колесо

вперед-назад.

а пока высыхают моря на картах

и твои глаза от слез,

жизнь моя ускользает сквозь пальцы куда-то.

без всяких на то колес.

напиши мне повесть про то, что такое любовь.

скоро тридцать, но я ничего о ней не знаю.

это слово рифмуется со словом «кровь», со словом «вновь»

и разными другими словами.

главный герой этой повести пусть танцует бачату,

но при том любит моцарта, скажем, и баха.

я иду. под ногами осень.

пахнет мокрым асфальтом

и жженым сахаром.

небо, на зависть хичкоку, нагнетает страх,

но уже не страшно совсем.

а хичкок, как, впрочем, и повести о любви,

устарел.

я все время чего-то жду,

как подарков на новый год в детстве.

словно юльку из первого подъезда,

первых яблок в дедовом саду.

я все время чего-то жду.

то его, то ее, то тебя

словно это работа моя,

и работаю я за еду…

у меня впереди вечность, значит,

как в той песне про афганцев.

я смотрю: на кончиках пальцев

моих

слезы многих.

плачет небо о двоих.

в этой комнате нет тебя постоянно.

в этой музыке – ты.

хотя нет, в ней лишь то, что я о тебе придумал.

вот она – пора собирать камни,

вот оно – время писать «былое и думы».