Читать книгу Летальный исход. Детские стихи для взрослых, пожилых и совсем стареньких - Саша Чекалов - Страница 26

Убог, убог… Убóг я сам,

Не только мир… И всё ж

Устроюсь-ка уборхесом,

Пока не донесёшь.

А после уж заботиться

Не стану, в пыль растёрт…

И – пылью без уборхеса

Тлён мигом зарастёт.