Читать книгу Как всегда - Саша Чекалов - Страница 5

Написал бы я про зиму,

да зима уже прошла —

и лежит с утра красивый

свет на плоскости стола.

Ну про май вот написал бы…

а зачем! —

почти ведь он

весь уйдёт в салюта залпы,

как порядок заведён…

Написал бы уж о смерти —

но пока узнал о ней

очень мало

(и, поверьте,

нет резона гнать коней).

Написать о жизни разве?

Ну не знаю… Мы и так

в суете её погрязли,

прямо будто Скрудж МакДак.

Написал бы о просторе,

но, как выйду из норы —

то ли жутко сразу, то ли

тошно делается… р-рр!

(«Что ж, избрал навеки глушь ты?»

Как же! – тает на глазах…)

О норе?

Уже всех лучше

написал о ней Бальзак.

В общем, нет идей почти что.

(В реку – дважды не войду.)

Рай ли памятью почтится,

перестройка ли в аду, —

всё тщета… Напьюсь-ка чая,

словно тёплого дождя,

и… черкну про Ильича я:

день рожденья у вождя!

А потом закрою ноут,

натяну штаны и плащ

и – наружу…

Ветер ноет,

дождь идёт…

«Но ты не плачь!» —

еле слышный голос музы

затихает… Всё, затих.

Бьются капли. Рвутся узы.

Повторяется мотив.

22.04.14