Читать книгу Декадэнс - Саша Невская - Страница 16

мама, моё рождение —

          сектор «приз» на разъебанном барабане,

твоя дочь опустилась в поэзию —

                                 это хуже, чем проституция.

я никогда не появлюсь

             ни на одном из культурных тв-каналов,

потому что писать равно подбивать

к несанкционированной революции.

мне бы застыть в королевстве

                       альтернативной рок сцены,

стихотворных размеров и порошковых эффектов.

по пятницам выходить, обижать неформалов

и голову брить строго налысо.

но у меня безлимит, который даёт мне только поэзия,

в целом,

можешь чинить меня сколько хочешь,

но во мне ничего не сломается.

потому что это как томная тошнота

                           перед приступом эпилепсии,

а слова – это эвалар, потому что на атаракс нет денег,

да и не нужно – мне б больше тоски

                                       и поменьше скепсиса,

вечный комплекс человека-скотины и писателя-гения.

никаких указательных жестов

                         типа «собака, сидеть», но она

на правах волонтёра мне дарит кучу собачьих повадок.

сны, на которых прописан сценарий взрыва

                                             не самолётов, а людей,

поэзия танцует у меня на лице, и я ей улыбаюсь.

я открыт ей как маленький мальчик,

                                           она школьный учитель,

а я читал по слогам,

это она объясняла, что в метро с перегаром

подсаживаться к пассажирам плохо,

это она делала розочки из бутылок, которые я не допивал,

обнимала меня, проникая своей всей любовью в ребра.

вот она – жеманная поэтесса с нежным язвенным языком

даёт своим демонам право прогуляться по сцене.

лицо мертвецки бледнеет, я будто в псарне пою псалом

под звон бокалов,

пока сдохших бабочек в животе просвечивают рентгеном.

пара походов с ней в паб, куча неона, друзей, гениальных,

но самых хуевых в округе,

это она соблазняла тех тоже неплохо пишущих дам,

а я растворялся в конгломерате предметов,

похожих на её волосы, шею и руки.

это как постоянно натянутая нейронная тетива,

но чувства кормежка строк,

ударьте мне в сердце бутылочной розочкой.

так на кого у тебя сегодня встали твои слова —

на ту самую дрянь в тиндере

                      или на милое мудачьё с чëлочкой

сколько следов на этом полу, с берцев стекает слеза,

она ходит у меня по глазам, я тону, путая удары и голоса,

но при этом как стеклянная трубка и наркоман,

один раз вдохнул и уже не хочу слезать,

а значит, зачем я и поэзия вместе?

все просто – чтобы трахаться и торчать,

грустить, как будто работник завода на смену,

наслаждаться закатом, в коем нет наслаждений процесса,

стоять в боевой металлической стойке,

разбирая себя на одежду не по погоде

                                   и сомнительные интересы.

заверните с собой пару текстов,

                                        чтобы справляться с тревогой,

пару действий – прочитать, закусить и выпить.

так и зачем тогда я и поэзия?

чтоб из груди у неё вырезать себя же,

и с большей любовью себя ненавидеть.