Читать книгу Убежденный - Савелий Иванович Кострикин - Страница 8

Идея – важней материи. Поскольку же я – поэт,

Можно сказать о том, что, не видя мира,

Рано думать насчет поражений и тех побед,

Которые я прошел. Имея не слово «мимо»,

Но «пропустил», талант кается, видно Богу,

За написанье строчек. То подтверждает миф

О трех собаках, страннике, или – его дороге,

Не логикой постоянства, а лишь безумством рифм,

Отрезанных от желаний, имеющих суть – реальность,

В том понимании, что привыкли мы, говоря

О настоящем дне. Его длань – не нас касалась,

Но завершала строки силою букваря,

Ради которой миру обещана та свобода,

Что искушает. Чувства – есть горький стыд ума,

Не одного такого явственного народа,

Однако – хвала искусству, что нам помогло. Весьма

Много мы смыслов клали в черствые жизни чаши,

Будучи не готовы. Смысл – не наша боль,

То есть – почти понятно: строки уже – не наши,

Не наши, совсем не наши. В сумме, пространства – ноль,

Равен лишь исчисленью, тьмы от седых столетий,

Как исчислялся ныне, забытый, увы, талант,

Который всегда со мною – я его и заметил,

Хоть о поэтах люди почти что не говорят,

Имея в виду, что слово – есть Бытия наречий,

Суть и слепая горечь. Слово – спасенье. Мы

Его не пониманием, но им сердца все же лечим.

Мы на победу в жизни, в целом, обречены.