Читать книгу Дорогой Одина. Волчица - Сайра Витольдовна Вервольф - Страница 9

***

Руки с трудом слушаются тела. Замерзли. Хотя за окнами лето безжалостно повышает температуру воздуха. Пальцы не хотят держать ручку, чтобы записать события сегодняшнего дня и мысли в связи с наблюдениями.

Учитель сказал, что это необходимо – помнить. Каждая деталь важна, так он говорил. Всё складывается в единую цепь жизни, и если сейчас это кажется не важным, то потом сыграет решающую роль.

Дневник стал другом. Это оказалось легко – записывать мысли в толстую тетрадь, те самые мысли, с которыми не можешь поделиться со знакомыми.

Учитель предупредил, что дневников должно быть два. Один – в котором ты можешь быть откровенной, где можешь обсуждать свои магические достижения или упражнения. Да хоть любовные переживания, когда они появятся в жизни. Другой – чужим.

– Но зачем чужим читать мой дневник? Разве он не будет только мой?

– Ты будешь Писать.

– А если я не хочу? – Упрямо поджала губы. В очередной раз тяжело вздохнула. Как неприятно осознавать, что за тебя до рождения всё решили и расписали сценарии. Кукла. Слово болезненно резануло по сердцу.

– Ты будешь писать чтобы жить.

Он терпелив. Он всегда терпеливо объясняет. Всё, что разрешено рассказывать. Не раз она ловила на себе внимательный взгляд. Он выделял её среди своих учеников, которых было не так много. Кто-то пугался и уходил, стыдливо опустив глаза; другие просто сбегали без объяснений. Учитель никого не винил, не ругал. Он говорил, что у каждого свой Путь и указывать ему, что делать, равносильно насилию и ломке его личности.

– Я не понимаю вас. Как это? – Девочка пытается заглянуть в глаза наставника, чтобы прочитать там ответ. Но его глаза – спокойное море. Сталь холодного металла. Там не то, чтобы невозможно что-то прочитать, там невозможно увидеть себя. И это внушает страх и уважение.

Он хранил молчание. Ей нужно понять. Нужно научится думать. Это во многом облегчит ей жизнь. Жизнь тяжёлую, не для человека. Жизнь мученика, изгоя.

– Ты молчишь. Что же. Я всё понимаю. И я разгадаю твою загадку.

Волчица посмотрела в окно. Улыбнулась. На подоконнике лежал букет ирисов. После первой и последней стычки с местными подростками они стали появляться каждую неделю по пятницам. Теперь её не трогали. Наоборот, сопровождали, охраняли, куда бы она ни шла. На небольшом расстоянии от неё всегда шел один или два молодых человека.

– Ишь, ухажеров нашла. Мала ты о мужиках думать. – Мама ворчит, но дочь удивленно замечает счастливое выражение лица.

Чудеса. Пойми этих взрослых.

Букет занял почетное место на столе рядом с учебниками. Потом успею налюбоваться на цветы. Сейчас главное – дневник. Буквы ложились на тетрадный лист. Складывались в слова. Слова – в предложения.

«Сегодня я пришла в туманный лес по собственному желанию. Учитель обрадовался моему достижению, словно я выиграла миллион в лотерее.

– Ты обретаешь контроль над силой. Маленький шаг на пути к большой победе.

Мне приятна его похвала. Когда – нибудь, лет через десять – двадцать, я тоже стану сильной и талантливой волшебницей, как и друид. Хотя слово «волшебник» ему не нравится. Обижается, как ребёнок и молчит до тех пор, пока настроение не переменится. А я уже знаю, как отвлечь его от дурных мыслей. Всё просто: подкрадываюсь сзади и обнимаю своего любимого Учителя. Ну какой человек устоит перед невинной мордочкой и заискивающей улыбкой? Правильно, никакой.

Я – Хозяйка своего леса. Его состояние напрямую зависит от моего. Если мне плохо или я заболеваю, то заболевает и лес. Деревья начинают сохнуть, листья желтеют и сворачиваются в трубочку. На стволах и ветках появляются первые признаки гниения: чёрные пятна. Как кострище после пожара.

Интересно, а что прячет туман?»