Читать книгу Самому себе не лгите. Том 1 - Сборник - Страница 19

Когда нам пишется? Не знаю…

Когда мы в Болдинской глуши?

Когда любовь свою теряем,

Транжиря времени гроши?..

Конечно, значимость эпохи,

Событий жизненный урок,

Дары небес, прозрений крохи —

Всё важно в написанье строк!

Всё перечислить невозможно,

Да и не нужно. Позабыв

Печаль, сомненья, осторожность,

Творим, дыханье затаив…

Но часто видим: всё напрасно!

Не то рождается… И вот

Сгорает в пламени прекрасном

Пожухлых строк ушедший год…

Мы знаем, многое не спето

И не рассказано, увы…

За годом год, за летом лето

И зной обид, и снег молвы.

Вот пишем – и не замечаем

Рассветов, прошлое губя,

Дождей осенних, красок мая,

Любви потерянной, себя…

Зачем так жить?! Нужны ли эти

Стихи, что истиной грешат?

Взрослеют дети незаметно,

И годы мимо нас спешат.

С чего мне пишется?.. Не знаю!

(И в этом я не одинок!)

Но из глубин души взывает

Ко мне отчетливый звонок —

Звонок из прошлого, из детства,

Из той реальности иной,

Из тишины, что по соседству

Жила с болтливой суетой.

И ты спешишь скорей ответить:

«Как там дела?.. Погода?.. Май?!»

И вспоминаешь всё на свете,

И выдыхаешь лишь: «Пускай!»

Пускай летят года, как птицы.

Я сердцем годы ворошу.

…Всплывают звуки, тени, лица

Друзей из прошлого…

Пишу!..