Читать книгу Самому себе не лгите. Том 4 - Сборник - Страница 17

Я сижу на балконе на восьмом этаже,

Надо мною стрижи круги нарезают,

А в руках у меня свод стихов Беранже,

И я делаю вид, что его я читаю.

Хоть я в городе, воздух прозрачен и чист.

Поездов отдаленных слышны перестуки.

Со стихами моими в книжку вложенный лист —

В них почувствуешь грусть – наперсницу скуки.

Я писал их как будто на крутом кураже,

Строчки шустро с пера стрижами слетали,

Но в итоге – веселый лишь поэт Беранже,

На страничке моей – слезинки печали.

Мне наполнить, как он бы, бокальчик вина,

Мне б его оптимизма впрок поднабраться.

Понимаю, конечно, что моя в том вина:

За людей щемит сердце глупое, братцы.