Читать книгу Золотой томик поэзии III - Сборник - Страница 3

Москва

Беда

Город, что ты так тих?

Словно утренний час

Сгинул в бездне твоих

Ослепляющих глаз.

Меня съели печали

И чёрные сны.

Те, кто были врачами, —

Смертельно больны.

Вниз по улицам мокрым

Стекают года.

Занавешены окна,

За ними – Беда.

Для уснувших

Всколыхнётся над рекой

Дымка грёз заиндевевших.

Мрак, бессмертье и покой,

Мир невидим для ушедших.

Пронесётся вихрь годов

Сонмом звёздочек потухших.

Сны воздушней облаков,

Время мёртво для уснувших.

Осень, ливни, детвора,

Бег по улицам промокшим…

Тихо… завтра и вчера,

Жизнь беззвучна для умолкших.