Читать книгу Букет эмоций - Сборник - Страница 34

Созрели карие вишни.

В саду щебечут скворцы.

И очень знакомый бывший

Порядок учили бойцы.

И ранняя ягода смело,

Как благодатный исток,

Меня целовать умела.

И вдруг сорвала свой листок.

Ах, вишни, сок наберите,

Не дайте скворцам разнести.

Бойцы, вы под вишней не спите.

Гостить в саду – угостить.

Скворцы за карие вишни

Одну развели канитель.

Слова стали излишни,

Ведь тяжко смотреть, как в метель.

Но видно, как веточка тянет,

Как лучик проходит сквозь.

Где сочная вишня, где – вянет,

Целуя нарочно врозь.

Весна. И холодно в саду.

Природа расцветает снова.

Черёмуха стоит в цвету.

И опьянеть от запаха такого.

Осыпан щедро цветами сад.

И чем-то тонким, нежным веет.

Вдыхаешь этот аромат.

И на иллюзии пойти никто не смеет.

Но вместе с залпами и цвет сойдёт.

В неведомых вратах не очутиться.

А ветвь черёмухи тихо мне качнёт,

Чтобы на бал с друзьями возвратиться.

И ничего, что холодно совсем,

Зато на улице весна.

А это значит – море перемен.

Я буду снова будто влюблена.

В этот праздник, День сирени,

День прощания Весны,

Мне рисуют ветви пену

В нежном кружеве воды.

Лодку будто раздувает

Запах голубых цветов.

Исключений не бывает

В удивлениях из слёз.

В той прохладе пожинают

Из цветов весенний мёд.

Также в розах не купают.

Также счастье не грядёт.

Без весла в той лодке бродит

Будто бы в тумане сон.

Тихим облаком восходит

За далёкий горный склон.

Я вижу даль, где журавли.

И это праздник движущей природы.

Мне веет первозданным от земли

И духом несказанной свободы.

О, журавли, вы спойте в вышине

О тех красотах, что хранит веками

Создатель тайный где-то в тишине

В священном храме перед образами.

Белый аист над чёрною рекою,

Как берёзы белою стеною,

Как солдаты погибшие стоят

И писать на родину хотят.

А в письме том я и ты,

Не сойти с той борозды.

Вёрсты ветер нежно так ласкает,

Как дитя, письмо то пеленает.

Белый аист над чёрною рекою,

Свил гнездо он над бороною.

Крылья в жажде, хочет аист пить,

Чтоб птенцов потом своих взрастить.

Белый аист над чёрною рекой

Ждёт за далью дом его родной.

Есть у каждой поры

И конец, и начало.

Опустели дворы.

И Москвы стало мало.

Плиты, балки кладут,

Нет судьбы у имён.

Но в сердцах всё ж живут

Песни прежних времён.

Но создался курьёз.

Не журчат и ручьи.

И как мощный насос:

Не война, так ковид.

И отбой, словно град,

То ли балки кладут.

Песни прежних времён

В сердцах наших живут.

Я всё равно тебя услышу.

Ты – песня из моей груди.

И пусть любовью жаркой дышат

Все посвящения твои.

Я всё пойму: где ложь, где правда.

Меня пусть клич мужской зовёт.

И пусть тебя прекрасное завтра

В путь за собою поведёт.

Ты шепчешь. Что же в этом бреде

Я слышу тихий сердца стук?

Я знаю, просто есть на свете

Жизнь твоей песни, милый друг.

Ты подхвати её с собою

И унеси в незнамый край.

И с этой прелестью земною

Своё желанье загадай.

На валунах кричала чайка,

Там, на губе, где мхи немы.

В волне плескалась рыбок стайка.

И облака, как бы умы,

Сгущались где-то из-за мыса.

Метнулся ястреб в гущу их.

И дождь далёкий, как кулиса,

Пролился чётко, точно стих.

И на петроглифах был вечный

Рисунок, меченный резьбой.

И облака бежали встречно,

Одна страница за другой.

Я выучить готов каприз природы,

Как птичка бисерно поёт,

И как торопятся восходы,

Как медленно закат идёт.

И, может, решено давно всё.

И целый хор о том поёт,

Ведь каждый час с собой уносит

Неповторимое своё.

И то щемящее зауздье

Не осквернит ничем накал

Ушедшей воли твёрдой гроздью,

Ведь соловей души так мал.