Читать книгу «Поэты XXI века». Выпуск 3 - Сборник - Страница 4
Поэты Серебряного века
Николай Гумилёв
ОглавлениеНиколай Степанович Гумилёв, значимая фигура Серебряного века, русский поэт-акмеист, родился 15 апреля 1886 года в Кронштадте. Рос в Царском селе, затем его отец, военный флотский доктор, перевёз семью в Тифлис, где в 1902 году было опубликовано первое стихотворение молодого поэта. В 1903 году Гумилёвы вернулись в Царское село. Здесь Николай учился в гимназии, а в 1906 году после выпуска из учебного заведения уехал в Париж. К этому времени уже успел издать свой дебютный сборник стихов «Путь конкистадоров» (1905).
Из Парижа дважды путешествовал в Африку, что нашло отражение в его новых сборниках «Романтические цветы» и «Жемчуга», изданных в 1908 и 1910 годах.
В 1910 году женился на поэтессе Анне Ахматовой. Их брак был трудным, и, несмотря на рождение сына Льва в 1912 году, пара скоро рассталась, оформив в 1918 году развод.
В Первую мировую войну получает Георгиевские кресты 4-й и 3-й степени. За военное время вышли два сборника его стихов – «Колчан» (1916) и «К синей звезде» (1917).
После возвращения с фронта поэт трудится в издательстве «Всемирная литература», занимается переводами, издаётся и преподаёт.
В августе 1921 года Гумилёва арестовали по обвинению в заговоре против правительства. Через три недели его приговорили к расстрелу. По данным архивных документов, в ночь на 26 августа приговор был приведён в исполнение. Точное место расстрела и захоронения до сих пор не известны.
«Был праздник весёлый и шумный…»
Был праздник весёлый и шумный,
Они повстречалися раз…
Она была в неге безумной
С манящим мерцанием глаз.
А он был безмолвный и бледный,
Усталый от призрачных снов.
И он не услышал победный
Могучий и радостный зов.
Друг друга они не узнали
И мимо спокойно прошли,
Но звёзды в лазури рыдали,
И где-то напевы звучали
О бледном обмане земли.
«В мой мозг, в мой гордый мозг собрались думы…»
В мой мозг, в мой гордый мозг собрались думы,
Как воры ночью в тихий мрак предместий.
Как коршуны, зловещи и угрюмы,
Они, столпившись, требовали мести.
Я был один. Мечты мои бежали,
Мои глаза раскрылись от волненья,
И я читал на призрачной скрижали
Мои слова, дела и преступленья.
За то, что я спокойными очами
Смотрел на игры смелых и победных,
За то, что я кровавыми устами
Касался уст трепещущих и бледных,
За то, что эти руки, эти пальцы
Не знали плуга, были слишком стройны,
За то, что песни, вечные скитальцы,
Обманывали, были беспокойны, —
За всё теперь настало время мести,
Мой лживый, нежный храм слепцы разрушат,
И думы, воры в тишине предместий,
Как нищего, во мгле меня задушат.
В пустыне
Давно вода в мехах иссякла,
Но, как собака, не умру:
Я в память дивного Геракла
Сперва отдам себя костру.
И пусть, пылая, жалят сучья,
Грозит чернеющий Эреб,
Какое странное созвучье
У двух враждующих судеб!
Он был героем, я – бродягой,
Он – полубог, я – полузверь,
Но с одинаковой отвагой
Стучим мы в замкнутую дверь.
Пред смертью все, Терсит и Гектор,
Равно ничтожны и славны,
Я также выпью сладкий нектар
В полях лазоревой страны…
Война
М. М. Чичагову
Как собака на цепи тяжёлой,
Тявкает за лесом пулемёт,
И жужжат шрапнели, словно пчёлы,
Собирая ярко-красный мёд.
А «ура» вдали – как будто пенье
Трудный день окончивших жнецов.
Скажешь: это – мирное селенье
В самый благостный из вечеров.
И воистину светло и свято
Дело величавое войны,
Серафимы, ясны и крылаты,
За плечами воинов видны.
Тружеников, медленно идущих
На полях, омоченных в крови,
Подвиг сеющих и славу жнущих,
Ныне, Господи, благослови.
Как у тех, что гнутся над сохою,
Как у тех, что молят и скорбят,
Их сердца горят перед Тобою,
Восковыми свечками горят.
Но тому, о Господи, и силы
И победы царский час даруй,
Кто поверженному скажет: «Милый,
Вот, прими мой братский поцелуй!»
Дождь
Сквозь дождём забрызганные стёкла
Мир мне кажется рябым;
Я гляжу: ничто в нём не поблёкло
И не сделалось чужим.
Только зелень стала чуть зловещей,
Словно пролит купорос,
Но зато рисуется в ней резче
Круглый куст кровавых роз.
Капли в лужах плещутся размерней
И бормочут свой псалом,
Как монашенки в часы вечерни
Торопливым голоском.
Слава, слава небу в тучах чёрных!
То – река весною, где
Вместо рыб стволы деревьев горных
В мутной мечутся воде.
В гиблых омутах волшебных мельниц
Ржанье бешеных коней,
И душе, несчастнейшей из пленниц,
Так и легче и вольней.
