Читать книгу Мой край - Сборник - Страница 17

Снятся мне города моей юности

И ушедших друзей голоса.

Сердцу трудно сейчас это вынести.

Нелегко мне об этом писать…

Мой Смоленск с вековыми сединами,

Стен кремлёвских в заплатках броня,

Остаёмся с тобою едины мы,

В сердце дружбу и верность храня.

И в каких ни живали бы странах мы,

Дорога нам твоя седина.

Твой собор, как маяк дальним странникам,

Сквозь туман над Днепром светит нам.

А наш парк – дорогое мне Блонье,

Бывший пригород, выпас скота,

Я не спутаю даже спросонья

С красотою курорта Болонья.

Красота? Да не та ведь, не та.

Дорог мне нестареющий Глинка,

Здесь стоящий на вечном посту,

И знакома любая дождинка

На деревьях, что рядом растут.

В середине ушедшего века

Вокруг парка царил людоход,

Здесь искали друзей человеки,

Отправляясь в вечерний поход.

Телевизоров мы не знали

И не ведали дискотек,

Едва слышали о криминале,

Не вылазили из библиотек.

Вместе слушали репортажи:

Репродуктор вещал на углу.

Что сегодня Синявский расскажет?

И заслужит ли Хомич хвалу?

А меня увлекли шахматисты

В свой загадочно-дерзкий мир,

И не стал я, как папа, артистом,

Хоть и был для меня он кумир.

Зато в области стал чемпионом,

И всего-то в семнадцать лет.

Впрочем, в мире нас миллионы,

Не оставивших такой след,

Как известный всему народу

Автор «Тёркина» дорогой,

С кем встречался я в огороде

И беседовал раз-другой.

Ах, Твардовский, Пржевальский, Конёнков —

Знаменитые земляки,

Перед вами я словно котёнок,

Увидавший вдали маяки…