Читать книгу Поэты об искусстве (сборник) - Сборник - Страница 1

Баяны, скоморохи, трубадуры

В чести всегда бывали на Руси.

Они баяли правду жизни всем без дуры,

Внимали жадно им простые и цари.

А Русь летит из века в век, как тройка,

Лихая тройка лошадей.

Возничий направляет бойко,

Давя копытами, бывало, и людей.

А встречные лишь взор потупят,

Невыгодно им видеть это всё,

Они в душе своей огонь затушат:

Рубаха ближе к телу – то моё.

Поэт не тушит огонь во взоре.

Душа поэта непроста.

С душой поэт не может быть в раздоре

И правду-матку рубит он с плеча.

Но круто доставалось и поэту.

Он мог бы про весну петь и любовь,

Но любят бардов не за это.

За то, что обнажают кровь!

Смысл всех картин, и музыки, и слова

Понятен всем, любому языку.

Несут они свет вечных истин снова

Через года и вопреки всему.

Мы люди все, и в этом мы просты:

Несём сквозь жизнь похожие кресты.

Нас мудрость гениев чарует, как всегда,

Внимают вечным истинам старик и детвора.

Они увидели средь серых будней

Луч света, истины, любви, добра.

И нам хотели передать все это,

Пронзив вселенную, пространства на века.