Читать книгу Поэты об искусстве (сборник) - Сборник - Страница 5

Я не думал о том, что изменится мир,

Стеклянная призма его в свет превратит.

Среди бледных и серых страшных картин

Бродить где-то будет усталый пиит.

С блокнотом в руках и в безумстве излишнем

Он будет искать вдохновенье своё.

Сознанью кричать будет: «Что ты, потише!»,

Хотя будет знать: уже всё решено.

Решена его участь, решена понедельно,

Просто не нужно дальнейшего знать.

Он прячется от… страха, наверное,

Не хочет себя теперь он принимать.

Пиит будет прятаться в ворохе мыслей,

В строчках прекрасных и дивных стихов.

Ими спасал он множество жизней,

А теперь сам попал в плен из странных оков.

Оков тех не видно, он сам их придумал,

Сам в них поверил, а теперь – виноват.

Он просто в себе жизни попутал,

Там где он есть преступник. Пути нет назад?

Не надо назад, это не лабиринты,

Очередной просто страх и боязнь высоты.

Его прошлое им давно уж забыто,

Пора убирать его страшные сны.

Пиит – он не болен, лишь немного заблудший

В мыслях, сознании. Придуманный бред?

Отнюдь. Это творчество. Бред самый лучший,

Сумасшествие это, лидер из всех побед.

Пусть пиит ходит-бродит по миру со стихами,

Он не мешает теперь никому.

Пусть управляет своими словами,

Это нужно теперь ему самому.