Читать книгу Бренная пена морская - Сергей Ащеулов - Страница 4

На небе ночь. И дует бриз морской в окно,

Прохладой ласковой покачивая шторы.

Ему, свободному, как будто всё равно,

Где бороздить и с кем житейские просторы.

Когда висков моих достигнет ветерок,

Шепну приветливо: «Какой ты нынче свежий!» –

И уловлю в ответ, как мысли между строк,

Тоску с родимых, но далёких побережий.

Там, за туманами, за тридевять морей

Резвился юный ветерок в игре с волною

И невзначай затронул локоны моей

Любви единственной, почти забытой мною.

И пряный дух волос её запечатлев,

Вздох уловил и слог, намоленный устами.

Так уголёк, уже почти истлев,

Внезапно вспыхнет, растревоженный перстами.

Взметнувшись, ветер пронесётся по горам,

Зелёным долам, по росе перед рассветом.

Через зияние пустот проникнет в храм,

Что полон душ, уже отживших под запретом.

И то, что он воспринял в дальней стороне

(Она по-прежнему любимой остаётся),

Всё без остатка принесёт оттуда мне.

Не потому ль навстречу ветру сердце рвётся?

Привольный ветер, он ведь так необходим –

Под свежесть веяний любви живут не старясь.

Жизнь обусловлена движением одним:

Фрегат плывёт, когда наполнен ветром парус.

Свобода! Вот девиз гуляющих ветров,

Они, как люди, преисполнены страстями.

Им суждено познать, чем дышит отчий кров,

И опахнуть затем нас свежими вестями.

Какой же нужен для разлуки долгий срок

И чем измерить то количество забвений,

Чтобы узнать в лицо родимый ветерок

Из многих тысяч неприметных дуновений?!