Читать книгу Черновик мира. Отставшие от времени - Сергей Бурдыгин - Страница 4

Внутри вокзальчика, как и ожидалось, почти никого не было. Почти – потому что на одном из редких местных полуразвалившихся стульях дремал неопределённого возраста бомж. Появление Комаровых с полковником его нисколько не удивило, он просто приоткрыл глаза, осмотрел всех мутным взглядом и снова впал в некое подобие нирваны.

– Хорошо тому живется, – вздохнул полковник, – у кого ничего нет… Надо бы утра дождаться, может, придёт кто.

– Да нам дочь искать надо, – почти крикнула Светлана, отчего бомж опять слегка пошевелился, – а вы ждать предлагаете. Чего? Кого? Надо старика этого искать… Вот мне бы его найти только. Я бы его скелет на составляющие разобрала. На очень мелкие. Очень-очень…

– Идите, разбирайте, – Валерий Николаевич не выразил никаких эмоций, – только куда? Как военный человек (уж позвольте мне этим немного погордиться) я уже успел провести некоторую визуальную оценку местности. И вполне обоснованно заявляю – жильём здесь и не пахнет. По крайней мере, в радиусе километра. Один лес кругом. И куда вы по этому лесу в темноте пойдёте?

– Так ведь дед этот Машу нашу куда-то повёл!

– Судя по всему, он человек местный. И пройдёт тут везде с закрытыми глазами. И спрячется тоже, уж вы поверьте, да так спрячется, что вы рядом в полуметре пройдёте, и ни его не заметите, ни дочери.

– Ну, она нас хотя бы увидит, закричит…

Борис вспомнил, что бородач рассказал о том, что Машка, когда её уводили, была почти в полусонном состоянии. Верно. Иначе бы она просто так от родителей не дала бы себя увести. Да и сами они хороши – не услышали. Как дочь будят, в дорогу собирают. Спали, как убитые. А, собственно, от чего их так сморило-то? Эх, не зря старикан этот их чайком из термоса поил… На травках… Видно теперь, на каких травках… И как-то ведь Светлану убедил испить напитка своего, а та чужих продуктов старалась не употреблять, и вообще к незнакомой пище относилась с подозрением. Это у неё с того пошло, как брат её Семён шашлыком отравился, две недели в больнице мучился, а потом умер. Борис эту историю хорошо помнил, хотя они со Светланой в ту пору ещё друг с другом только знакомились. Но так уж вышло, что пригласила его как-то будущая супруга на дачу, именно на этот самый злополучный шашлычок, и младший её брат Семён в компании тоже присутствовал. Хорошо, хоть Светкины родители там в тот момент не было, теща Анжела Сергеевна и сейчас-то в обморок падает, если страсть какую-нибудь по телевизору увидит, а уж если бы она присутствовала при начале мучений сына… В общем, съели они этот шашлычок, винцом сухеньким запили, компания была весёлая – друзья Светкины, соседи по даче. Гитара даже появилась. За общим дружным гамом не сразу и заметили, как несчастный Семён этот, худенький, отчего-то всегда бледный мальчишка, вдруг побледнел ещё больше, застонал и побежал в заросли малины, где его начало безудержно рвать.

Прибывшая на дачу бригада «Скорой помощи» была оптимистична по причине почему-то не совсем трезвого состояния доктора. Сходу определив, что другие участники застолья чувствуют себя нисколько не плохо, даже наоборот, он предположил, что, вероятно, «юноша перебрал спиртного, самогонки какой-нибудь, а шашлык тут не при чём». Семёну, между тем становилось всё хуже. Несмотря на то, что окружающие уверяли, что никакого самогона за столом не было, нетрезво самоуверенный доктор приказал срочно принести ведро воды, и эту самую воду с помощью воронки и специального шланга методично вливал больному в желудок, отчего пострадавшего рвало ещё больше.

– Промыли мы его, – удовлетворённо заключил врач после экзекуции и дежурно поинтересовался:

– Госпитализировать будем?

Светлана решила было на это согласиться, но несчастный Семён посмотрел на неё каким-то пронзительно кротким взглядом и попросил:

– Не надо. Мне уже лучше. А так, если что… уж лучше дома…

К утру ему стало намного хуже, и увезли его в больницу уже безо всяких советов с родственниками, а из больничной палаты он уже не вернулся домой никогда.

С тех пор, отчётливо запомнив это самое «уж лучше дома» Борис никогда не верил заверениям близких об улучшении их самочувствия во время болезни, и настаивал всегда на лечении полном и кардинальном. Слава Богу, домашние болели редко, даже мнительная Анжела Сергеевна, у которой любая болячка стремительно якобы развивалась с того момента, как её подхватывал кто-нибудь из соседей или знакомых.

Борис вышел на улицу покурить. Светлану сейчас лучше не успокаивать, будет только хуже.

Надо было бы местным жителям написать на том облезлом плакате:

УЖ ЛУЧШЕ ДОМА!

И никто бы на этом полустанке из поезда не выходил. А Машку нужно искать, в самом деле. Только где? У кого? Они ведь даже фамилию этого самого Клима Устиновича не знают. Ещё в поезде перед уходом, Комаров вспомнил, что старикан по-приятельски заглядывал к проводнику. Но тот, несмотря на угрозу физического избиения, божился, что Клима этого знает исключительно, как частого пассажира и собутыльника. Может, и лукавил Андрей Афанасьевич, но разбираться было некогда – поезд того, и гляди, тронется. А теперь расспросить было и вовсе некого.

Итак, если не шашлычок виноват, тогда что? То есть, если возможности искать сейчас Машу нет никакой, тогда – что делать? Сотовый телефон, как и ожидалось, не работал. Местных жителей окрест – никаких. Такое впечатление, что находятся они у входа во что-то тёмное и неизведанное, и ночь эта никогда не кончится, и вокзальчик этот – единственное строение на этой земле. Ничего уже больше не изменится. Может, они все умерли?

Однако, вернувшись в помещение, Комаров заметил некоторые перемены. Во-первых, ожил бомж, во-вторых, успокоилась, смирившись с неизбежным ожиданием, супруга. Или она просто находилась в каком-то душевном опустошении, но всё равно это было лучше бесполезных истерических вопросов.

– Его, – кивнул на бомжа полковник, – зовут Гриша. Фамилия ещё смешнее – Коркин. Он тут не живёт, просто ночует иногда.

Бомж радостно закивал, но не произнёс ни слова, словно полковник переводил на русский язык его речь с какого-то иностранного языка.

– И ещё он говорит, – продолжил Валерий Николаевич, – что утром сюда придет бабка Ульяна мыть полы.

– Зачем? Тут же, судя по всему, не работает никто. И давно.

– Но бабка Ульяна-то работает. И каждый день полы моет. Аккуратно так, тряпочкой на швабре.

– И ей за это зарплату платят?

– Гриша говорит, что ей за это на поезде привозят продукты. Натуроплата, одним словом. И сегодня ночью тоже привезли. Так что она придет обязательно.

Борис хмыкнул:

– А что же этот Коркин передачку-то эту себе не присвоил? Судя по образу его нелёгкой жизни, совесть его за такие поступки вряд ли мучить будет…

Бомж изобразил негодующий всплеск руками, но полковник быстро внёс ясность:

– А вон там в углу видишь, что такое? Поди и не знаешь, что это за штука. А штука эта, точнее, их тут целый ряд – автоматическая камера хранения. Их без шифра не откроешь. Как сейф. Раньше они на каждом вокзале стояли. И агрегат этот по надежности сейфу немногим уступал. Если пассажир, конечно, в качестве шифра день и дату своего рождения по глупости не набирал. Или того хуже – номер дома и квартиры. Оставалось только паспорт у него в зале ожидания свистнуть, хотя бы на время. Так, Коркин?

Бомж отчего-то радостно кивнул и, наконец, произнес фразу:

– Лопухов много. А шмотья всякого раньше везли пропасть.

Голос у него был неожиданно высоким, почти писклявым.

Решили дождаться бабку Ульяну, тем более, приходит она, как пояснил Гриша, практически засветло:

– Не спится старой тараканихе. Старые кости, видать, ноют. И меня выгоняет. Если, говорит, никуда не едешь, нечего здесь и ночевать. А кто тут ездит вообще?

– А на замок она вокзал не закрывает?

Бомж вздохнул и принялся терпеливо, с паузами объяснять, словно учитель первоклашкам:

– Начнём с того, где бы тогда ей продукты оставляли? Не на улице же. Тут зверьё шастает, люди всякие… И потом – замка в двери уж несколько лет, как нет. Спёр кто-то.

– Так прямо и кто-то, – скупо улыбнулся полковник, – иди уж, Григорий, досыпай своё, а мы пока поболтаем. Хочешь бутерброд? У меня есть.

– И у нас кое-что, – вставила Светлана, – только насчёт выпивки – извините… С ребёнком ехали. Зачем пример подавать? Насмотрится еще.

– Это верно, милостиво принял извинения бомж, – пока жизнь к тебе задом не повернулась, не хрен её тормошить…

– Да вы, батенька, философ, снова развеселился пол ковник, – небось, в прежней жизни художником были или журналистом. Или, чего хуже, стихи пописывали.

Гриша поднялся, взял стул и потащил его в дальний угол зала. По дороге скупо обронил, вроде как даже обиженно:

– Водителем я был. При колхозном председателе. Нивы сжаты, рощи голы, как говорится. Потом он проворовался, ну, и меня… до кучи.

– А колхоз-то далеко отсюда был?

– Да на псковщине. Далеко отсюда.

– А сюда-то как попал?

– Думаешь, я помню? – почти зло ответил Коркин и зашаркал в свой угол, попутно надкусывая полковничий бутерброд. Видно было, что воспоминания ему особой радости не доставляли. Впрочем, они и вполне интеллигентным людям по душе приходятся отнюдь не часто.

– Слушайте, Валерий Николаевич, – обратился я к полковнику, – a что это вы там такое говорили насчёт нашей общей проблемы? Вас-то что именно сюда занесло?

– То же, что и вас, – ответил он после некоторого молчания, – Дочь у меня здесь пропала. Правда, уже взрослая – двадцать лет недавно исполнилось…

Глава пятая.