Читать книгу Наше неродившееся завтра - Сергей Чалый - Страница 22

Ты вышиваешь грусть мою

На лоскутке из сновидений.

А я как вкопанный стою,

Сплетённый будто из затмений.

Не понимая, что вокруг,

Как у судьбы в водовороте.

И заблудившийся испуг

Вдруг промелькнёт на повороте.

Ты вышиваешь чистоту

Всего того, что с нами было.

Но, к сожаленью, поутру

Всё разорвёт рассвета сила.

Ты оставляешь узелок,

Тот, что рождён суровой нитью,

А может быть, отложен срок

Всех наших радостных событий?