Читать книгу Дар случайный. Поэтические произведения разных лет - Сергей Чугунов - Страница 59

Который день, который год…

вчера, сегодня, завтра тоже:

никто,

            ничто меня,

                       как время,

                                       не тревожит;

года считаю – глупый пересчёт:

навряд ли три десятка наберётся,

но каждый с кровью мне даётся;

один за два идёт в зачёт…