Читать книгу На перекатах - Сергей Фомичёв - Страница 21

Швейцарский воздух глух, однообразен,

Запоем пить и пить.

Был Берн, Женева, Цюрих, Базель,

Монтрё у берега, но жить

Пришлось в провинциальном Биле,

Вот уж поистине дыра,

В простой, как скорлупа, квартире,

Где жалюзи как веера.

Где двор как призрачная клетка,

Дым из окна – дым сигарет.

И марокканская соседка

Ещё пока в расцвете лет.

Швейцарский день стеклянно-вымыт,

День осень превращает в прах,

Домов и инсталляций выверт,

И сладкий привкус на губах.

Озёра спят себе спокойно,

Пьют воду призрачных дождей,

И осень – красочный покойник

В глазах изящных лебедей.

В горах размеренно и тихо,

Пьянят охристые тона,

И к солнцу трепетному пристань

Созвездьем мачт обращена.

И поезд точен по минутам,

Глотает мили, кренясь вбок,

И ощущение уюта —

Швейцарский взвешенный лубок.

Коровы мирно тешат вымя

На сочных склонах, глаз слезя,

Здесь только «эко», и другими

Продуктам быть уже нельзя.

Я впечатленьями затарен,

Да так, что их не унесёшь,

Был не на шутку ошвейцарен,

Но оставался русским всё ж.