Читать книгу Наша весна. Поэзия. Том 3 - Сергей Ходосевич - Страница 5

Какая же ты хрупкая, душа,

И соткана витееватой вязью.

Распутывать придётся не спеша,

Чтоб раны обработать сложной мазью.

Здесь ранка от любви, а здесь порез,

Царапина от слова утром злого,

А с краю, вот тут, виден свежий срез…

От человека близкого, родного.

А если поглядеть – одни рубцы,

Но многие поджили, не сочились,

Не матери нас ранят, а отцы…

Они любить, как мать, не научились.

Когда нас бьют, мы тоже не молчим,

И сразу отвечаем дерзко… спешно.

И по ночам мы стонем и кричим

До хрипоты… что голос стал осевшим.

Но очень глубоко, на самом дне,

Хранятся светлые простые чувства.

Мы их оберегаем, чтоб извне,

Их не достать и даже не коснуться.

Но всё ж их выпустить давно пора

На волю… чтоб дарили людям радость.

Бальзам на душу с раннего утра,

Лить лучше, чем очередную гадость…

#9мая

Я вспоминаю дни войны,

Когда народ на бой поднялся.

Когда за честь родной страны

С врагом жестоким насмерть дрался.

Я вспоминаю плач детей,

Что гибли в адской мясорубке.

И горе русских матерей,

Седыми ставшие за сутки…

Я вспоминаю залп Победы

И радость долгую в глазах.

И мая мирного приметы

В суровых буднях и стихах.

Я вспоминаю все былое,

Что рядом сквозь меня прошло.

И где задело за живое,

Зерном сегодня проросло.