Читать книгу Наша осень. Поэзия. Издание группы авторов под редакцией Сергея Ходосевича - Сергей Ходосевич - Страница 32

Стелется, вьётся дорожка,

Милый уходит тайком.

Вот я стою на порожке.

Слёзы струятся ручьём.

Что ж ты родимый и слова

Мне не сказал одного.

В доме на полке обнова,

Что ж ты не взял ничего.

Ты возвращайся, любимый,

Глаз я теперь не сомкну.

Будешь ты, Богом хранимый.

Я каждый день тебя жду.

Стелется, вьётся дорожка,

Милый уходит тайком.

Вот я стою у порожка,

И опустел сразу дом.