Читать книгу Жажда сердца - Сергей Иванович Росляков - Страница 11

Пришла пора осенних зрелых лет,

Когда спокойный разум чувством правит;

Иначе я гляжу теперь на Свет,

Печали чаще надо мной витают…

Я к ним привык. И лишь страшусь, что в след,

Уныние в ночах глухих окрепшее,

Охватит цепко душу не отцветшую,

И принудит её стареть…

Спаси, Господь! Довольно без меня

Существ несчастных с тусклыми глазами;

Уж лучше смерть. Лишённому огня,

Мне незачем смердеть под небесами;

А жизнь летит! Весна хмельной букет,

Несёт душе не отзвеневших лет!

Заметил кто-то с огорченьем,

Что за немногим исключеньем,

Поэты долго не живут.

Стремясь владеть достойно Словом,

Вверяя дух порывам новым,

Они на поприще суровом,

Сердца свои нещадно жгут…

Трагичны судьбы их, но если,

Волнуют мир стихи и песни,

И благодарный чтит народ,

Творцов блистательных плеяду,

Земле ниспосланных в награду,

Как запах роз, цветенье сада,

Иль нежнолицый небосвод…

О них, хранивших веру Чести,

Слова о смерти не уместны;

Людская Память -Божья власть!

Пока в объятьях тёплых Света,

Родная кружится Планета,

– Нетленна искренность Поэтов

И чувств высоких страсть!

Теплом и синью неба вешнего

Прекрасных глаз светился взор;

И пело сердце моё грешное,

И нёс язык бездумный вздор.

Бывает так. Душе ранимой,

Умчать, хотя б на миг единый,

От быта тусклого охота.

Уйдёт Любовь, и вновь зевота,

Возляжет на мои уста;

И буду я опять по Свету,

Суму дырявую поэта,

Влачить до смертного креста…

***

Упал опять. В который раз…

Устал мой дух бродяжий падать;

Ищу опору в море глаз,

В толпе людской ищу отраду,

Надежду сердцу и уму;

Глупец. Презренье мне награда,

И брань дар слуху моему…

Мой Друг любезный, всей душой желаю,

Чтоб жизнь, единыжды дарованную Богом,

Ценили Вы, достойно принимали

Хмельные радости, печали строгие…

Стремились бы Себя в юдоли этой,

Сберечь как личность и хранить,

Святое право, ЕЮ -Цельной быть,

Соблазнам чуждой суетного Света…

Желаю Вам в гармонии с Природой,

Сольясь идти сквозь Дни и Годы,

К вершине Счастья! Верьте мне, Оно,

Для чистых, искренних, живых Сердец,

Рукой незримой приготовлено;

В заветный миг им наградит ТВОРЕЦ!